E sim, é um momento piegas

Faz hoje cinco anos o meu grande amigo.

Época balnear

É nesta altura, mais do que em qualquer outra, que sinto passar os anos e isso nota-se bem.

A emboscada da Avenida do Aeroporto

Não. Aqui não. Não tenho, não temos, vocação de suicidas.
Aqui matas três ou quatro e a seguir não tens escapatória. Fecha o portão.
Atão porra?
Atão temos que encontrar uma situação mais favorável. Onde, de longe, possas abater o maior número de gajos, pá. E alguma hipótese de fuga. Aqui não dá.

Por trás do muro, desfrutavam a vista do vale de Loures, transplantado que estava para as vizinhanças do Areeiro.
Dado se encontrarem numa espécie de caminho de festo e as ribanceiras serem perigosas, tinham que se equilibrar com cuidado para não se precipitarem por ali abaixo.
Foi depois de uma descida ao vale e de uma nova subida, mais além, em reconhecimento, que finalmente aportaram ao Retiro.
Foram logo conduzidos ao reservado, com o beneplácito de um elemento da Resistência.
Aí, já se encontrava um grupo à mesa. Ruidoso e bem-disposto. As HK G-3 em sarilho a um canto.
Saudaram-se. Foram ocupar uma mesa do lado das janelas que davam para o vale.

O grupo era da Figueira da Foz. Viera a pé desde lá e não encontrara inimigos no trajecto. Tinha aqui em Lisboa uma táctica mais própria de atiradores furtivos. Disparavam de plano alto, quase sempre de janelas, um ou dois tiros pela certa. E seguiam.

Não tiveram coragem de lhes dizer que ainda não haviam disparado um único tiro.

Dali seguiram à cata de munições. Encontraram um outro grupo que parecia vir ou de festas populares ou de uma queima. Estranharam-se mutuamente.
Estes achavam que os invasores retirariam por cansaço.
Não foi possível convencê-los de que esse cansaço teria que ser provocado.
Uma das moças do grupo ficou para trás...

Esta recordação de uma noite mal dormida foi-me despertada pelo episódio da Perna de Pau, das andanças de Bic Laranja. Com a referida achega de Paulo Cunha Porto.
Foi por eles que percebi onde estivera.

Espólio (16)



Grandes planos

Ponte da Bica, 2006

Confissões

Estou, há vários dias (semanas, meses?), em Westminster, de mão dada com Clarisse*, à espera de atravessar a rua.
Não há meio.

De mão dada...
Clarisse jamais consentiria.

*link redireccionado

C.M. 1021 de Montalegre, 2001



E tirei e não foi uma foto. Que isto, embora pareça, não é uma fotografia. Sendo-o.
Ósseja, também eu não consigo perceber as imagens que (me) acompanham.

Ah, e como o verbo destruir não se encontrava balizado, sempre destruí uma coisa que me incomodou.

Quantas serão as vezes

Em cada dia que se percebe que um jornalista não percebeu a notícia que está a dar?
Ou que diz que aconteceu exactamente aquilo que não aconteceu, como se pode muitas vezes facilmente comprovar pelas imagens que entretanto passam?

E assim vai o mundo

Quente e em festa para estes lados.
Não houve, pelos sinais, fogos nos telejormais que não vi.
Mas o cagaço ronda. Ah, se ronda.





E esta maquineta recusa-se a trabalhar com esta calmaria. Não sai ao dono.
Dono que o sendo também de outra maquineta lhe deu agora para andar por aí, à noite, com ela em riste. Depois de ancião.

Posto isto, os posts voltarão logo que a primeira e o último se disponham.