A paisagem fabricada

Por artes não se sabe de quem, fui parar a uma varanda vagamente em Beja.
Dela avistavam-se naves industriais, hangares, parques pavimentados, courelas semeadas, renques de oliveiras, alqueves e algum, pouco, alcatrão.
A varanda era vagamente particular, vagamente pública.
Por ali se encontravam mais caras desconhecidas do que familiares.
O que não obstou a que o meu amigo me aparecesse com uma gravata vagamente preta vagamente vermelha anunciando o óbito de um corpo com 270 kg.
E não obstou à bebida vagamente em café vagamente em cerveja.
Uma outra cara conhecida e zás.
Na oficina do defunto, talvez do defunto, um chiste.
Um chiste a propósito de alguma memória comum ou de algum motivo de calendário de parede.
E espreitei para onde devia estar o túnel que liga a Linha do Sul à tal estação terminal que fica por detrás do barranco.
Lá estava, mesmo em frente à porta da oficina e embutida na parede do túnel, uma construção que eu nunca tinha visto.
Um misto de Gaudí e Manini.
Quis explorá-la e rondei a belíssima porta, entre duas torretas semicilíndricas em cujas pequenas aberturas se distinguia breu dentro do breu.
Entrei. Alguém conhecido guiava-me, subindo sucessivos lanços de escada que desembocavam, numa mal amanhada espécie de construção escheriana, do lado de fora dos corrimões do lanço seguinte.
Lá em cima não percebi quem era quem.
Só me recordava da paisagem fabricada que se avistava da varanda.

Degraus

E.N. 115, 2006

O Verão psicológico

À medida que nos afastamos da terra e dos seus ciclos produtivos, à medida até que os transformamos e adaptamos, a divisão do ano em estações tal como existe faz cada vez menos sentido.
Basta atentar nas vezes em que se disse e escreveu, desde que o calor apertou em finais do mês passado, que já estávamos no Verão. É frequente haver esse tipo de confusões tanto nesta época como com as chuvadas ditas de Inverno em Outubro e Novembro.
Seja lá qual tenha sido a razão que levou a simplificar as coisas, atribuindo nomes aos intervalos de tempo entre equinócios e solstícios e tendo com isso estendido implicitamente a essas fracções as características fundamentais da Natureza agrícola: sementeira, germinação, crescimento aéreo e colheita, essa razão é hoje insuficiente para explicar as características meteorológicas comuns de cada um desses períodos. Que na realidade não existem.
Ora o Verão é, para a maioria de nós, o tempo em que andamos com menos roupa. O tempo em que nos sentamos nas esplanadas. O tempo em que nos apetece com mais frequência bebidas frescas. O tempo em que procuramos as praias, que nos estendemos nas piscinas. Resumindo, o tempo quente.
Este Verão começou em finais de Maio. Toda a gente sabe disso. Quando acabará, não se sabe.
Os meus verões na praia Vasco da Gama acabavam sempre nas tardes de 30 de Setembro. Melhor dizendo, prolongavam-se ainda, para além desse tempo balnear, até à abertura da caça. E das aulas.
O Verão de facto.

Talvez

Hoje mais tarde fale sobre o Verão psicológico.
Por enquanto, a única coisa que me ocorre é que os dias vão começar a minguar.
É aquela absurda perspectiva de futuros negros, aqui e agora.

Mudando de assunto, lá vai a praia Vasco da Gama, tal como a vi num mês de Setembro. Depois dos Setembros d'outrora. Muito depois. Em Sines.

Emoções

Na minha juventude, julgo que como muitos outros, elegia no Verão uma música. Deixava que ela se entranhasse, da mesma forma que deixava entranhar as paixões.
Dei-me conta de que este ano devo à França as minhas paixões quarentãs.

Um rosto e uma canção_{(audio - ficheiro ram)}.

Uma entrevista por grande acaso, outra escutada bastantes vezes num anúncio. Na janela de televisão. Aqui no PC.
É Verão.

Espólio (17)


Espólio Campos Vilhena - Foto de MSG

Baixo Alentejo, 1949

Ericeira, 2006

Avaria

A avaria que não me deixava postar mais do que duas ou três linhas, alterar os templates, enviar correio, saber se recebia ou não todas as mensagens e aceder a alguns sítios, foi-se como veio.
Pelo pouco que percebi, foi coisa na Netcabo.

Aqui em baixo fica o post que consegui postar na Globo.

Jerónimo a 60° de latitude norte

Ou talvez na foz do Tejo.

Cá em casa, nunca foi hábito encadernar ou forrar os livros. Ficam como estão. E assim se vão gastando.
Àquele exemplar andava há algum tempo a tomá-lo por um livro emprestado em tempos a uma pessoa que o devolveu forrado.
Foi pois com alguma surpresa que vi que me enganara.
Tratava-se da obra premiada em 1927 com o prémio Goncourt e não do que eu pensava.
Quando resolvi desforrá-lo, a surpresa foi outra. Na tela - pois era em tela o forro - do lado de dentro, havia um mapa pintado.
Julgo tratar-se de uma margem do rio Tejo, pois as letras T E J vêem-se bem. Como bem se vê a legenda "Nacional", que eu talvez por deformação tomo como estrada. E como se identifica uma linha de caminho de ferro de duas vias.
Tudo isto não dá para grandes alternativas, dado o desenho e apesar das alterações que possa ter havido.
Mas o certo é que ainda não descobri onde isto é.
Nem por que carga d'água é que alguém desenhou este mapa em tela.
Muito menos por que é que forrou com ela um livro.
As últimas duas nunca saberei, claro.


(clique para ampliar)

E Jerónimo já está a 60º de latitude norte. Foi de barco.

(post publicado no Blogger da Globo em 16.06.06)

Avaria

Uma avaria algures, algo que ainda não entendi, não me deixa colocar aqui as coisas que pretendo. Só uma ou duas linhas e vá lá.
Podem ver o(s) último(s) post(s) em http://www.gasolim4.blogger.com.br/

E.N. 125-6 - Estação C.F. de Castro Marim, 1993

E.N. 233, 2000

E.N. 323, Ponte sobre o rio Douro, 2001

São Tantónio*

E eu lá perdia, no outro tempo, uma noite destas?

* já há notícias de mais Tantónios

Alfândega da Fé, 2005



Cores borradas e um conto de fadas

Lisboa, 2006

Na pedra

E.N. 115-5, 2006

O homem difícil de entender

Creio que ele me conhece de ginjeira, da minha ginjeira. Eu por certo não me recordo da primeira vez que o vi. Estava lá no café dele ou no escritório, mesmo ao lado. E já nessa época, quarenta e tal anos mais novo, eram poucos os que o percebiam bem. Que retiravam sentido dos sons que ele articulava. Pela forma pausada, arrastada e muito, muito baixa com que se exprime.
Apenas sei que nunca tive dificudade em perceber o que diz.
Não me recordo de o ter alguma vez encontrado a norte do Paralelo 38.
Daquelas pessoas de quem temos a errada impressão de que nunca saem de certas balizas que nós, romanticamente, lhes marcamos.
O certo é que, da última vez que o encontrei, por portas e travessas desembocámos em conversa às portas do Palácio de Queluz. Sempre a sul do Paralelo 38. Mas em Queluz.
E, rindo-se, disse-me: Sabe, talvez sejam - são de certeza - minhas as últimas fotografias do Palácio ainda com dois pisos. Fotografei-o horas antes do incêndio. E só soube disso uns dias depois, já aqui estava.

O que eu gostava de ver essas fotos.

Estoril, 2006

Às vezes

Vêm-me à cabeça as questões mais disparatadas.
Saber se hoje há mais ou menos coisas que não se podem dizer do que havia ontem.
Como se o mundo se pudesse contar. E assim comparar através dos tempos.

Pouco Tempo, 1993

Estação C.F. de Alverca, 2006

IC 19, 2006

E sim, é um momento piegas

Faz hoje cinco anos o meu grande amigo.

Época balnear

É nesta altura, mais do que em qualquer outra, que sinto passar os anos e isso nota-se bem.

A emboscada da Avenida do Aeroporto

Não. Aqui não. Não tenho, não temos, vocação de suicidas.
Aqui matas três ou quatro e a seguir não tens escapatória. Fecha o portão.
Atão porra?
Atão temos que encontrar uma situação mais favorável. Onde, de longe, possas abater o maior número de gajos, pá. E alguma hipótese de fuga. Aqui não dá.

Por trás do muro, desfrutavam a vista do vale de Loures, transplantado que estava para as vizinhanças do Areeiro.
Dado se encontrarem numa espécie de caminho de festo e as ribanceiras serem perigosas, tinham que se equilibrar com cuidado para não se precipitarem por ali abaixo.
Foi depois de uma descida ao vale e de uma nova subida, mais além, em reconhecimento, que finalmente aportaram ao Retiro.
Foram logo conduzidos ao reservado, com o beneplácito de um elemento da Resistência.
Aí, já se encontrava um grupo à mesa. Ruidoso e bem-disposto. As HK G-3 em sarilho a um canto.
Saudaram-se. Foram ocupar uma mesa do lado das janelas que davam para o vale.

O grupo era da Figueira da Foz. Viera a pé desde lá e não encontrara inimigos no trajecto. Tinha aqui em Lisboa uma táctica mais própria de atiradores furtivos. Disparavam de plano alto, quase sempre de janelas, um ou dois tiros pela certa. E seguiam.

Não tiveram coragem de lhes dizer que ainda não haviam disparado um único tiro.

Dali seguiram à cata de munições. Encontraram um outro grupo que parecia vir ou de festas populares ou de uma queima. Estranharam-se mutuamente.
Estes achavam que os invasores retirariam por cansaço.
Não foi possível convencê-los de que esse cansaço teria que ser provocado.
Uma das moças do grupo ficou para trás...

Esta recordação de uma noite mal dormida foi-me despertada pelo episódio da Perna de Pau, das andanças de Bic Laranja. Com a referida achega de Paulo Cunha Porto.
Foi por eles que percebi onde estivera.

Espólio (16)



Grandes planos

Ponte da Bica, 2006

Confissões

Estou, há vários dias (semanas, meses?), em Westminster, de mão dada com Clarisse*, à espera de atravessar a rua.
Não há meio.

De mão dada...
Clarisse jamais consentiria.

*link redireccionado

C.M. 1021 de Montalegre, 2001



E tirei e não foi uma foto. Que isto, embora pareça, não é uma fotografia. Sendo-o.
Ósseja, também eu não consigo perceber as imagens que (me) acompanham.

Ah, e como o verbo destruir não se encontrava balizado, sempre destruí uma coisa que me incomodou.

Quantas serão as vezes

Em cada dia que se percebe que um jornalista não percebeu a notícia que está a dar?
Ou que diz que aconteceu exactamente aquilo que não aconteceu, como se pode muitas vezes facilmente comprovar pelas imagens que entretanto passam?

E assim vai o mundo

Quente e em festa para estes lados.
Não houve, pelos sinais, fogos nos telejormais que não vi.
Mas o cagaço ronda. Ah, se ronda.





E esta maquineta recusa-se a trabalhar com esta calmaria. Não sai ao dono.
Dono que o sendo também de outra maquineta lhe deu agora para andar por aí, à noite, com ela em riste. Depois de ancião.

Posto isto, os posts voltarão logo que a primeira e o último se disponham.

Começa hoje

Quantos fogos haverá hoje nos telejornais das oito?

Mianmar ou a moça da barba russa

Há quem diga que os sonhos são perscrutáveis. No lo creo.
Sê-lo-ão tanto como tudo o resto de que sabemos nada ou quase nada.
O caso é que alguém da antiga Birmânia veio cair aqui no blogue há uns dias atrás. E mais não disse.
O caso é que, em tempos, é sabido que ouvi a mãe da dita moça a pronunciar enfaticamente a palavra "Mianmar".
Daí a termo-nos encontrado todos numa festa qualquer, eu, a dita moça, as respectivas mães e mais uns quantos familiares e amigos me pareceu a coisa normal.
Ainda aceitei que um Filipe - julgo que era Filipe - andasse por ali a fazer de adido. Até tive pena do moço.
Até que decidissem mudar de restaurante e fossem, fôssemos, para um outro onde se podiam comer só empadas. A 20 euros por cabeça.
O que já não entendo assim tão bem é que a moça, assim ao perto, apresentasse uma quase cerrada barba preta. Não era russa, não. Disse-o só para compôr o título.

Enquanto isto, recebi um mail do Restaurante Trás d'Orelha. Não morreu no filtro. Tudo se conjuga...

Sérvia & Montenegro?

Então não tinha havido secessão?
Protestem já o jogo!

Sardoa, 1993

Pergunta

Uma que ainda ninguém teve a maldade de fazer aos que repetem a necessidade de obter um mandato ou um aval (?) das Nações Unidas para enviar militares para Timor-Leste, atendendo ao pedido feito pelas autoridades competentes do Estado timorense é "Porquê?"

Boatoogles

Aquilo a que alguns chamaram em devido tempo boatoogle parece finalmente começar a sair da casca.

Veja-se o exemplo já aqui mencionado e este, fresquinho.

O fim dos tempos

O fim dos tempos, em sentido restrito o Fim do Tempo, é algo que não sabemos o que seja.
Para tal, seria primeiro necessário que soubéssemos o que é o tempo. Não sabemos.

Mas em sentido lato, ou menos preciso talvez, há vários significados possíveis. O fim de um Universo imaginado, da espécie humana conhecida, de cada um de nós. Não há preocupação individual que subsista para além da morte do indivíduo. Assim o creio.

Seja como fôr, a ideia comummente associada a estas quatro palavras em epígrafe, é a da extinção do Homem. E essa ideia persegue-nos desde há alguns séculos. Os sonhadores têm oferecido significativos remédios para postergar tal dia.
De todos, há um que se oferece como mais óbvio - sair daqui, do planeta Terra e continuar a aventura onde haja mais recursos.
Aparentemente, andamos a trabalhar nisso. Não andamos à procura de um planeta com determinadas condições por mera recreação.
Parece haver um único sentido na Vida, perpetuar-se. Parece, por enquanto.

O barulho que se tem feito nos últimos tempos a propósito das alterações climáticas parece ser um sintoma de que há uma consciência de que os recursos aqui na Terra são afinal limitados.
Mesmo sendo grande parte desse barulho um disparate pegado, que não resiste a uma crítica minimamente racional, há, no entanto, aspectos que são inelutáveis - não podemos, por exemplo, continuar a multiplicar-nos à mesma razão.
Mas traçar prognósticos a olhar para um troço de curva insignificante é uma grossa asneira.

No meio disto tudo, não vejo, não conheço - ignorância minha decerto - um único prognóstico que seja de alteração climática em catástrofe, como por exemplo uma reacção química que consuma o oxigénio de um momento para o outro.
Há alguns livros de ficção científica que tratam de uma quase extinção. Não sei de nenhum que a escreva dessa forma. Pode muito bem ser ignorância minha.

Fico-me a pensar nos que sobreviveriam à catástrofe. Nas primeiras horas, os que respirassem com auxílio, os que se encontrassem em certos ambientes artificiais. E do que se seguiria, tendo esses adquirido a consciência do que se passava à sua volta. Haveria tempo para conseguirem providenciar uma saída? Pergunta parva.

Azenhas do Mar, 2006

Há muito que também me parece

Que um dos dados do problema do jornalismo é o Q.I..
Temos que viver todos com isso.

Entre a estupidez e a cupidez, vejo sempre a primeira como mais vasta. Muito mais vasta. Os exemplos atropelam-se como numa escada com excesso de afluência.

IC 18, 2006

Cores do trânsito engarrafado



Ainda que o abaixo assinado tenha a mania de não se meter em trânsito tal.

E.E.N.N. 9-1 e 247-5, 2006

Copy cat

E.N. 247, 2006

Estrada

Dos ramais começados por três, o mais a norte dos a sul.
Talvez onde um dia pouse uma casa junto aos choupos, talvez mais para lá, mais para sul, o teu nome.
Na pedra.
Doze e meio por cento dessa estrada.

E.N. 102, 2005

E.N. 243, 2001

Campo Pequeno


imagem da TVI

O Cabo do Grupo de Forcados Amadores de Lisboa, José Luís Gomes, pega o terceiro da noite

Barulho

Só uma sociedade intelectualmente muito débil se envolve em aceso debate a propósito de um livro ou de um filme.

Praia da Adraga, 2006

Messejana, 1995

Ó diabo!

Será alguém a verificar se se cumpriu uma profecia?

Nomenclaturas

Isto de se ouvir dizer que é a "abertura oficial da época de incêndios" é o que a gente sabe.
Há uma tendência, se bem que se possa dizer recessiva mas que ainda existe, para utilizar o adjectivo oficial a propósito de coisas que sendo pois de ofício e de oficiais, delas se quer dizer que agora é que é, vai ser a valer.
Mesmo com a habitual dificuldade de encontrar nos sítios competentes a nomenclatura apropriada, percebo que hoje começa a fase B(ravo) do combate aos incêndios no campo. Sejam na floresta, no mato ou nos restolhos.
O preocupante não é obviamente a nomenclatura. É ver a luta de galos, as questões de pelouro, a incapacidade que transparece de afirmações absurdas, infantis.
Isso é que é preocupante. Nada indica que as coisas estejam sequer em condições de melhorar.
Quem vai ditar, mais uma vez, as sortes é São Pedro. Para quem acredita nele.
Eu, assim como assim, prefiro o de Sintra. Tem a feira, os restaurantes e a tab(v)erna do Fernando. É tudo mais fresco. E verde.

Tempo

Há, no entanto, coisas que não mudam assim tanto.



32 anos separam estas fotos - uma de 1972, outra de 2004.

Convocatória

É já certo que A, B ou C serão hoje convocados para o Mundial. D, E ou F ficam pois de fora.

E.N. 16, 2005

Travessias e faltas de lembrança


da Carta Militar de Portugal, série M888, escala 1:25000 - aqui reduzida

Afinal, já atravessei o Jamor, tal como o Sado. A pé enxuto.
O que falha é a memória.

Travessias


imagem de http://vfc.no.sapo.pt/htm/indice.htm

Já atravessei o Sado a pé.
O Jamor ainda não.

Sem tirar nem pôr.

Ir a Fátima

Num dia 13 de Maio é uma experiência pela qual ainda pretendo passar.

Azenhas do Mar, 2006

Gasolim - ano XXX

mais uns quantos desde que cheguei aos pedais, e estes são os que me lembro que me passaram pelas mãos



composição feita a partir de fotografias alheias (nem todas) cuja proveniência me abstenho de nomear.
(acrescentada à medida que à memória acorrem outros volantes)

Falta de espelhos

Não os há em São Bento. Nem na casa de cima nem no palácio de baixo.
Podiam de facto ser um bocadinho menos maus os protagonistas da peça.
E continuo a achar que um destes dias apanham um cagaço. Dos grandes.

Cabo da Roca, 2006



Em dia de várias efemérides, boas e más, ocorreu-me uma finisterra onde certo dia foi escolhida a mais ocidental das mulheres sitas no continente euroasiático.
O padrão está no sítio e os japoneses continuam a correr atrás das máquinas fotográficas. Quartel-General em Abrantes, digo Quartel na Serra. Viva o Trono e o Altar e El-Rei D. Miguel Nosso Senhor.

Clarões e o seu contrário

Não será muito próprio dizer que um clarão é o contrário de um apagão. Não é.
Sendo que faz hoje, mais daqui a bocado, seis anos que aconteceu o tal apagão de que todos nos lembramos, também fez hoje exactamente zero anos que aconteceu algo estranho.
É que hoje, pelos alvores, ainda o sol estava longe de iluminar directamente o que quer que fosse aqui nas vizinhanças, embora o fizesse já ao longe, lá bem ao longe - sim, estou num buraco - hoje, por essa hora, algo de muito brilhante embora fugaz, iluminou a minha janela a poente, a minha secretária de onde controlo os equinócios.
Foi um brilho rápido como um relâmpago. Que já desaparecera quando o quis ver de frente. Vira-o sim pelo canto do olho.
A única explicação que encontro para tal brilho, dado que é pouco provável que se trate de descarga atmosférica, uma vez que o céu não se mostrava conforme, o IM não o assinala e o som, ainda que distante, não se fez ouvir, é a de um reflexo vadio da luz solar em algum vidro ou chapa que se houvesse movimentado lá longe, lá muito longe, de forma a produzi-lo aos meus olhos. Não é incomum. Mas há, havia qualquer coisa de mais intenso naquele brilho do que sugere tal explicação. Fiquei sem ela, a explicação. Como o fiquei na noite de 15 de Julho de 1979, em Cascais, quando vi a luz do dia perto das três da manhã. Dessa vez, porém, uns milhares mais viram o mesmo que eu. E ainda hoje estamos à espera de saber o que foi.
Há mais histórias destas narradas por gente em que acredito.

Sintra, 2005





Lembrando o belo trajecto de Bic Laranja com Raúl Proença, Madureira e Passaporte, entre outros.
(assim à primeira pareceu-me um Ford Popular o que está estacionado à frente, mas não é)
(actualizando: parece um Fiat 500 ou Simca 5, mais conhecido por Topolino)

Alpedrinha, 2005

Lousa, 2006

Lisboa, 2006



Estação Fluvial de Belém