H Gasolim Ultramarino

UM BLOGUE COM SOTAQUE ALENTEJANO

escrito por Manuel Campos Vilhena


Ano VI
Pargos e pontes, que sei eu?




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  • Numa rota de estradas esquecidas - E.N. 218-1, 2005



    Ponte internacional sobre o rio Maçãs, talvez desactivada ontem.

      Críticas:

    Estação C.F. de Fátima, 2009


      Críticas:

    O Jardim é de madeira (rija)

    Simpatiza-se ou antipatiza-se com as pessoas sem saber por quê. Eu não sei nem tenho pretensões a saber.
    Considera-se uma pessoa capaz quando ela dá sinais evidentes de o ser, pelo raciocínio, pela acção, pela consideração das coisas. Independentemente de simpatizarmos com ela ou de a sua simples presença no écran ou, mais perto, no passeio do outro lado da rua, nos causar aquela irritação...
    Simpatizo com Alberto João sem nunca o ter visto do outro lado da rua.
    E digo dele, pela observação que tenho feito, que é muito melhor do que a caricatura que compôs.
    Sobre a questão de hoje, nada a acrescentar.

      Críticas:



    Se, por via deste blogue, não tivesse obtido mais satisfações – muito mais – do que aborrecimentos – insignificantes, de facto – naturalmente, como a maioria das pessoas, teria fechado a loja assim que a curva de uns ultrapassasse a das outras.
    E é por ser de uma curva que se trata – uma curva com a qual foi contemplado por gentileza, mais uma vez, do João Espinho – que agradeço a distinção com uma curva do caminho (a E.N.2 em noite de fogo do inferno).
    Deste caminho que daqui a um mês leva meia-dúzia de anos sem que eu quase tenha dado por isso.
    O infinito sempre me pareceu mais plausível do que o finito.




    Talvez que um dia destes me sinta capaz de atribuir a mesma distinção a outrem. Não hoje.
    Peço desculpa por isso.

      Críticas:

    Mistérios do Universo



    Ele há coisas que nunca ficamos a saber o que são, o que foram.
    Na realidade, dependendo do grau de satisfação com o conhecimento, essas coisas poderão ser todas. Todas as coisas.
    Faz hoje trinta anos que qualquer coisa aconteceu à frente dos meus olhos sem que eu tenha ainda hoje a menor ideia do que foi. Uma das que ficam marcadas. Para sempre.




    clicar para ampliar

      Críticas:

    Linha do Norte, túnel de Chão de Maçãs, 2009


      Críticas:

    pH

    Diz a sexóloga na TVI 24 que “o pH do sémen humano é 7,2 – um bocadinho ácido, portanto”.
    Digo eu que quem não sabe do que fala, o melhor que tem a fazer é estar calado.
    Diz que havia um industrial que fabricava certa mercadoria que era tão boa que nem pH tinha. Não o fazia, porém, na televisão.

      Críticas:

    A peste

    Estamos aqui às voltas com os primeiros passos da epidemia.
    Na peste e na guerra, sendo que peste é aqui mais uma vez uma lata palavra, é que se diferencia em absoluto a conversa para as massas e entre os que as dirigem.
    É natural que se digam muitos disparates às massas. Não têm faltado todos os dias.
    O que preocupa – e me preocupa sempre – é pensar que muitas das pessoas que se dirigem às massas com argumentação irrazoável estão de facto convencidas do que dizem.
    Ouço hoje um responsável dizer que o facto de a taxa de incidência da doença ser em Portugal mais baixa do que em outros países é mérito da acção do governo.
    Não sei se ainda hoje há pessoas no aeroporto à espera dos voos de Cancun, convertendo-se elas próprias em veículos de propagação. Não sei se há mas já houve.
    Não sei se há alguma noção de como lidar com situações deste tipo que sejam realmente graves e não como esta, que até agora tem correspondido às minhas expectativas de benignidade. Nada nos garante que não piorará e nada me garante que há um mínimo de noção de como atenuar os efeitos de tal. Que impedir uma peste de se propagar todos sabemos que ainda não conseguimos fazer.
    Apercebo-me é de que o discurso político parece corresponder aos meus temores – eles estão de facto convencidos do que dizem.
    Afinal, talvez seja isso que faz deles políticos.


    gráfico feito a partir dos dados da OMS.

      Críticas:

    Portugal, 2009


      Críticas:

    O Sr. Monteiro

    Passados quase trinta anos, encontrava-me na esquina que me era vagamente, muito vagamente, familiar.
    Disse então à testemunha deste acaso: aqui, vai para uma vida, no meio de um episódio bizarro, adentrei a oficina de alfaiate de um homem que se caracterizava por ter os bordos da mesa de corte todos queimados dos cigarros.
    Da loja de chapéus, umbria face à imensa luz da rua, uma remota voz confirmou:
    Era mesmo ele. O Sr. Monteiro. Morava mesmo aqui por cima.


      Críticas:

    Entremares

    Foi um comentário deixado aqui.
    Postado pelo comentador no seu blogue.
    Merece referência.

      Críticas:

    Lisboa, 2009


      Críticas: