Um dia
explicarei o contrato que tenho com SG, que me leva a deixar aqui coisas que editou.
Hoje, é dia de borrasca e de voltar ao Cabo Carvoeiro do oeste (ele há um no sul) e lugares adjacentes.
Dizem no entanto as estatísticas do IM, se não estou enganado, que as maiores borrascas não ocorrem aqui, mas em Sines.
Baleal
Um destes dias,
Bem ou mal,
Hás-de ir comigo
Ao Baleal.
Tem que ser de Inverno
E ao fim do dia
Para passar de carro
Na maré vazia.
Tem que haver mau tempo,
Ventos a uivar.
Chuvas inundantes,
Desgraças no mar.
Tem que haver alguém
Que no velho café
Acenda um candeeiro
De bicha e chaminé.
Tens que olhar p'ra mim
Com teus olhos ternos
E dizer-me assim:
Dá-me mais invernos!
Um dia destes
Afinal
Vais ver a borrasca
Lá no Baleal.
SG, "2ª Escolha", 1993
25/10/2003
Vulgar
É vulgar que quando por alguma razão um determinado local se torna importante na nossa vida, por ser um local de trabalho, um local de encontro ou o lugar de uma paixão, nos venha à lembrança o primeiro contacto que tivémos com o sítio, muito antes de sabermos o que ele iria significar mais tarde.
Já muitas vezes dei comigo a relembrar essas primeiras inocentes experiências.
Serve a presente para falar de uma casa.
Era uma casa de que guardo a primeira lembrança, ao passar por ela de carro de molas, em direcção ao monte da minha bisavó.
Recordo-me de mais tarde ter entrado nela uma só vez, de ver que não havia portas mas sim cortinas, que a única luz era a do postigo entreaberto. Morava lá uma família que eu conhecia.
O que eu nunca soube é que aquela casa pertencia à família e que um dia havia de ser da minha mãe.
Nem imaginava que a havia de mostrar a alguém e que daí nasceria um encanto.
Era apenas uma casa velha, um palheiro agora. Mas qualquer coisa prendeu a minha companheira àquelas ruínas.
Entrámos, onde dantes havia cortinas agora arcos vazios. Onde havia o fogo, restos de ninhos. Onde imaginei queijos a curar, canas secas.
Um pássaro perturbado entre telhas.
E no rosto dela, o fascínio.
Aprendi a gostar da casa com ela.
Quem sabe um dia...
É vulgar que quando por alguma razão um determinado local se torna importante na nossa vida, por ser um local de trabalho, um local de encontro ou o lugar de uma paixão, nos venha à lembrança o primeiro contacto que tivémos com o sítio, muito antes de sabermos o que ele iria significar mais tarde.
Já muitas vezes dei comigo a relembrar essas primeiras inocentes experiências.
Serve a presente para falar de uma casa.
Era uma casa de que guardo a primeira lembrança, ao passar por ela de carro de molas, em direcção ao monte da minha bisavó.
Recordo-me de mais tarde ter entrado nela uma só vez, de ver que não havia portas mas sim cortinas, que a única luz era a do postigo entreaberto. Morava lá uma família que eu conhecia.
O que eu nunca soube é que aquela casa pertencia à família e que um dia havia de ser da minha mãe.
Nem imaginava que a havia de mostrar a alguém e que daí nasceria um encanto.
Era apenas uma casa velha, um palheiro agora. Mas qualquer coisa prendeu a minha companheira àquelas ruínas.
Entrámos, onde dantes havia cortinas agora arcos vazios. Onde havia o fogo, restos de ninhos. Onde imaginei queijos a curar, canas secas.
Um pássaro perturbado entre telhas.
E no rosto dela, o fascínio.
Aprendi a gostar da casa com ela.
Quem sabe um dia...
24/10/2003
Os diamantes do C.
A conversa era sobre África.
Dos que, como eu, nunca lá puseram os pés.
Dos que lá nasceram e tinham lá voltado ao fim de vinte e muitos anos.
Era isto.
O R.C. lembrou-se então do C. e dos seus diamantes. Fez uma breve resenha do encontro de ambos e avançou com o desafio, para os que não conhecendo o C., ficaram cheios de curiosidade: “E se a gente o chamasse aqui?”
Como a coisa com ele nunca pode ser linear, o plano era o seguinte:
O F., que nasceu em África e imita bem o sotaque da cidade do Roque Santeiro fazia um telefonema enigmático, dando-lhe algumas pistas para nos encontrar. Depois, era esperar. Segundo o R.C., não seriam precisos mais do que vinte minutos.
O dono do café ouviu toda a conversa sobre os preparativos e decidiu adiar um pouco a hora de fechar, afinal a gente também estava a fazer despesa.
Saímos para a rua (já se verá porquê) e o F.:
“É o sinhô C.? Boa noite. Estou a ligar-lhe por causa daquele assunto.”
O outro deve ter perguntado qual assunto.
“O assunto. Cheguei hoje de lá e disseram-me para falá consigo.”
O C. já em pulgas, decerto.
“Não posso dizê munto, tem muita pulitica.”
O outro a perguntar onde é que você está.
“Tou aqui no parque de estacionamento, atrás de uma carrinha Toyota, matrícula Ai-eice.”
Deve ter pedido mais pormenores. O F. deu-lhos, no registo confuso que se adequava.
E depois disse:
“O meu nome é Pálo. Mas tu pergunta pelo Caldo. Eu vou agora em casa buscar o material”
Ora o Caldo é a alcunha do nosso amigo que estava a ler «A Bola» e não ligou muito à conversa. Foi por isso que saímos do café.
Não foram precisos vinte minutos. Ao fim de um quarto de hora, já o C. parava o carro à porta, deixando a número um (lembram-se da fotografia?) lá dentro, enquanto investia para o café.
Eu e o R.C. escondidos à esquina da rua, mas vendo tudo pela montra lateral.
Entrou logo direito ao balcão, devia estar a perguntar pelo Paulo ou pelo Caldo.
O homem respendeu-lhe e ele de sopetão sobre o outro, que estava a milhas, a ler o jornal.
Quando vimos o Caldo a olhar para ele de lado (o que é que este quer?), entrámos a correr, a tempo de evitar um quid pro quo.
Posso vos dizer que ninguém se decepcionou com o C..
Foi buscar a número um ao carro, sentou-se connosco à mesa e travou um debate, em que saiu claramente derrotado, com a M., que nasceu em África, esteve lá mais ou menos ao mesmo tempo do que ele e é um bocadinho mais bem informada. Para além de ter um génio dos diabos.
Como eu bem viria a saber, se não sabia já.
O C. no fim perguntou: “E o Paulo?”
imagem retirada de
A conversa era sobre África.
Dos que, como eu, nunca lá puseram os pés.
Dos que lá nasceram e tinham lá voltado ao fim de vinte e muitos anos.
Era isto.
O R.C. lembrou-se então do C. e dos seus diamantes. Fez uma breve resenha do encontro de ambos e avançou com o desafio, para os que não conhecendo o C., ficaram cheios de curiosidade: “E se a gente o chamasse aqui?”
Como a coisa com ele nunca pode ser linear, o plano era o seguinte:
O F., que nasceu em África e imita bem o sotaque da cidade do Roque Santeiro fazia um telefonema enigmático, dando-lhe algumas pistas para nos encontrar. Depois, era esperar. Segundo o R.C., não seriam precisos mais do que vinte minutos.
O dono do café ouviu toda a conversa sobre os preparativos e decidiu adiar um pouco a hora de fechar, afinal a gente também estava a fazer despesa.
Saímos para a rua (já se verá porquê) e o F.:
“É o sinhô C.? Boa noite. Estou a ligar-lhe por causa daquele assunto.”
O outro deve ter perguntado qual assunto.
“O assunto. Cheguei hoje de lá e disseram-me para falá consigo.”
O C. já em pulgas, decerto.
“Não posso dizê munto, tem muita pulitica.”
O outro a perguntar onde é que você está.
“Tou aqui no parque de estacionamento, atrás de uma carrinha Toyota, matrícula Ai-eice.”
Deve ter pedido mais pormenores. O F. deu-lhos, no registo confuso que se adequava.
E depois disse:
“O meu nome é Pálo. Mas tu pergunta pelo Caldo. Eu vou agora em casa buscar o material”
Ora o Caldo é a alcunha do nosso amigo que estava a ler «A Bola» e não ligou muito à conversa. Foi por isso que saímos do café.
Não foram precisos vinte minutos. Ao fim de um quarto de hora, já o C. parava o carro à porta, deixando a número um (lembram-se da fotografia?) lá dentro, enquanto investia para o café.
Eu e o R.C. escondidos à esquina da rua, mas vendo tudo pela montra lateral.
Entrou logo direito ao balcão, devia estar a perguntar pelo Paulo ou pelo Caldo.
O homem respendeu-lhe e ele de sopetão sobre o outro, que estava a milhas, a ler o jornal.
Quando vimos o Caldo a olhar para ele de lado (o que é que este quer?), entrámos a correr, a tempo de evitar um quid pro quo.
Posso vos dizer que ninguém se decepcionou com o C..
Foi buscar a número um ao carro, sentou-se connosco à mesa e travou um debate, em que saiu claramente derrotado, com a M., que nasceu em África, esteve lá mais ou menos ao mesmo tempo do que ele e é um bocadinho mais bem informada. Para além de ter um génio dos diabos.
Como eu bem viria a saber, se não sabia já.
O C. no fim perguntou: “E o Paulo?”
imagem retirada de
Registo que
Ninguém se interessou pela continuação de:
Crónicas de um quarto balnear
ZX Spectrum - 1X2
Lá se vai a auto-estima (do Sr. Estima, ali em Deixa-o-Resto)
Ninguém se interessou pela continuação de:
Crónicas de um quarto balnear
ZX Spectrum - 1X2
Lá se vai a auto-estima (do Sr. Estima, ali em Deixa-o-Resto)
23/10/2003
Diamonds
Há expressões de rosto que são indescritíveis.
O nosso amigo C. tem uma maneira muito particular de fazer olho malandro que escapa às mais ilustres penas.
Não se consegue dar uma pálida ideia daquele misto de esperteza saloia, de trangressão, de tentativa de observar o impacto que produz nos outros com a sua lábia.
Não vi a cena. Foi-me contada pelo R.C.. Mas conhecendo os dois, já a reconstituí vezes sem conta no meu imaginário.
Encontraram-se num café, após uma estadia do primeiro em terras africanas, de onde enviou aos pais, devidamente etiquetada, uma fotografia sua em traje de luces (era parecido) sendo servido por uma dama, de um cálice de vinho sul-africano.
Encontrava-se rodeado de mais quatro, todas elas com uma seta e um número a vermelho apostos.
A do vinho era a número um.
E nessa tarde, à mesa do café, C. estava particularmente entusiasmado.
Depois de saudar efusivamente o amigo, puxou de um papel e de uma caneta e escreveu "DIAMANTES".
Como se o outro não soubesse ler às avessas, virou o papel e sem o largar, colocou-o em frente do R.C..
Depois de uma pausa sigilosa e com o tal olho malandro activo, mandou às ortigas o segredo e disse bem alto: "DIAMANTES!"
O R.C. ficou à espera, já entusiasmado com a encenação, e nada disse.
Ele puxou o papel para o pé da caneta e acrescentou por baixo: "10.000 dólares"
A cena repetiu-se, voltou a colocar o papel ao alcance dos olhos do outro e após a pausa, quase um berro: "10.000 dólares!"
O R.C. conseguiu conter o riso.
Mas já arquitectava uma partida das dele.
(contarei mais tarde)
Há expressões de rosto que são indescritíveis.
O nosso amigo C. tem uma maneira muito particular de fazer olho malandro que escapa às mais ilustres penas.
Não se consegue dar uma pálida ideia daquele misto de esperteza saloia, de trangressão, de tentativa de observar o impacto que produz nos outros com a sua lábia.
Não vi a cena. Foi-me contada pelo R.C.. Mas conhecendo os dois, já a reconstituí vezes sem conta no meu imaginário.
Encontraram-se num café, após uma estadia do primeiro em terras africanas, de onde enviou aos pais, devidamente etiquetada, uma fotografia sua em traje de luces (era parecido) sendo servido por uma dama, de um cálice de vinho sul-africano.
Encontrava-se rodeado de mais quatro, todas elas com uma seta e um número a vermelho apostos.
A do vinho era a número um.
E nessa tarde, à mesa do café, C. estava particularmente entusiasmado.
Depois de saudar efusivamente o amigo, puxou de um papel e de uma caneta e escreveu "DIAMANTES".
Como se o outro não soubesse ler às avessas, virou o papel e sem o largar, colocou-o em frente do R.C..
Depois de uma pausa sigilosa e com o tal olho malandro activo, mandou às ortigas o segredo e disse bem alto: "DIAMANTES!"
O R.C. ficou à espera, já entusiasmado com a encenação, e nada disse.
Ele puxou o papel para o pé da caneta e acrescentou por baixo: "10.000 dólares"
A cena repetiu-se, voltou a colocar o papel ao alcance dos olhos do outro e após a pausa, quase um berro: "10.000 dólares!"
O R.C. conseguiu conter o riso.
Mas já arquitectava uma partida das dele.
(contarei mais tarde)
Ainda os carros
Já contei a estapafúrdia história do carro estacionado no mesmo local.
Já contei a agitante epopeia de um sogro receoso.
O que relaciona as duas, é tão só isto:
Esse Ford Escort da segunda história, acompanhou-me em muitas paragens, incluindo certa praia do sul.
Um belo dia, fazendo a minha tradicional inspecção aos escaparates daquelas lojas de praia que se caracterizam pelo amálgama de chinelos de praia, jornais estrangeiros, bóias, livros de bolso e postais ilustrados, o que vejo eu?
O meu Ford estacionado ali a poucos metros. Só que em postal ilustrado.
Tirei o postal do expositor e chamei a minha comadre, que andava a rondar o artesanato, na porta ao lado.
“Vê lá se não é o nosso carro?”
“É muito difícil distinguir a matrícula toda.”
“Pois é, mas está lá tudo, as letras são as mesmas, os primeiros dois algarismos também. O terceiro é quase certo, as dúvidas só surgem no quarto.”
“Como é que consegues ver assim tão bem?”
“Já te esqueceste de que a minha vista vê ao perto aquilo que não vê ao longe?”
“Pois é! Havemos de ver isso à lupa.”
“De qualquer forma, matrículas consecutivas a carros iguais, é a regra. Não há nada de estranho que a matrícula quase coincida. Agora a forma do último algarismo também não tem muitas alternativas, parece que é mesmo o nosso carro!”
“Olha lá, que chapéu é este aqui no vidro de trás?”
“Não é teu? Não, não é. Nunca tiveste nenhum chapéu assim.”
“Não, tive agora cá chapéus com flores.”
“Repara numa coisa, esta casa aqui está pintada de novo... e agora olha lá para a casa, já viste? A pintura já está queimada e descascada. Isto não tem nenhuma data, mas deve ser já de há uns anos. Olha, este poste já cá não está.”
“Pois é, então quando é teria sido tirada?”
“Não sei, mas com um chapéu destes lá dentro, foi no tempo do primitivo dono.”
“Acho bem que tenha sido.”
“Alguma dúvida?”
“Não, nada.”
Depois das férias, lembrei-me do postal.
Fui buscar uma lupa e disse-lhe para ela vir ver.
Confirmou o que eu tinha dito. As dúvidas só incidiam no último algarismo. Mas também não havia grandes hipóteses de ser outro. E ela, com aquela intuição feminina:
“Mas é o nosso carro. Nem preciso de confirmar a matrícula.”
Tenho pena de nunca mais ter visto o tal militar da força aérea para lhe perguntar:
“A sua mulher ainda usa aquele chapéu com flores, quando vai à praia?”
Já contei a estapafúrdia história do carro estacionado no mesmo local.
Já contei a agitante epopeia de um sogro receoso.
O que relaciona as duas, é tão só isto:
Esse Ford Escort da segunda história, acompanhou-me em muitas paragens, incluindo certa praia do sul.
Um belo dia, fazendo a minha tradicional inspecção aos escaparates daquelas lojas de praia que se caracterizam pelo amálgama de chinelos de praia, jornais estrangeiros, bóias, livros de bolso e postais ilustrados, o que vejo eu?
O meu Ford estacionado ali a poucos metros. Só que em postal ilustrado.
Tirei o postal do expositor e chamei a minha comadre, que andava a rondar o artesanato, na porta ao lado.
“Vê lá se não é o nosso carro?”
“É muito difícil distinguir a matrícula toda.”
“Pois é, mas está lá tudo, as letras são as mesmas, os primeiros dois algarismos também. O terceiro é quase certo, as dúvidas só surgem no quarto.”
“Como é que consegues ver assim tão bem?”
“Já te esqueceste de que a minha vista vê ao perto aquilo que não vê ao longe?”
“Pois é! Havemos de ver isso à lupa.”
“De qualquer forma, matrículas consecutivas a carros iguais, é a regra. Não há nada de estranho que a matrícula quase coincida. Agora a forma do último algarismo também não tem muitas alternativas, parece que é mesmo o nosso carro!”
“Olha lá, que chapéu é este aqui no vidro de trás?”
“Não é teu? Não, não é. Nunca tiveste nenhum chapéu assim.”
“Não, tive agora cá chapéus com flores.”
“Repara numa coisa, esta casa aqui está pintada de novo... e agora olha lá para a casa, já viste? A pintura já está queimada e descascada. Isto não tem nenhuma data, mas deve ser já de há uns anos. Olha, este poste já cá não está.”
“Pois é, então quando é teria sido tirada?”
“Não sei, mas com um chapéu destes lá dentro, foi no tempo do primitivo dono.”
“Acho bem que tenha sido.”
“Alguma dúvida?”
“Não, nada.”
Depois das férias, lembrei-me do postal.
Fui buscar uma lupa e disse-lhe para ela vir ver.
Confirmou o que eu tinha dito. As dúvidas só incidiam no último algarismo. Mas também não havia grandes hipóteses de ser outro. E ela, com aquela intuição feminina:
“Mas é o nosso carro. Nem preciso de confirmar a matrícula.”
Tenho pena de nunca mais ter visto o tal militar da força aérea para lhe perguntar:
“A sua mulher ainda usa aquele chapéu com flores, quando vai à praia?”
A propósito de carros, de sogras e do Muro de Berlim
Ia eu a caminho de Paris mais o R.C. quando as notícias começaram a cair vertiginosamente.
Era agora. O muro ia abaixo.
Ainda pensámos entrar para a história, virando à direita no próximo cruzamento, mas concluímos que não nos deixariam atravessar até Berlim sem os competentes vistos.
Uma oportunidade perdida.
Serve esta introdução para relembrar um comentário então atribuído ao falecido presidente francês François Mitterand: “Gosto tanto da Alemanha que se existirem duas, tanto melhor!”
Qualquer coisa assim.
O que nos leva à minha afirmação congénere:
“Gosto tanto de sogras que quantas mais tiver, tanto melhor!”
De facto, não me posso queixar do meu quinhão.
Com uma honrosa excepção, revelaram-se do mais fino trato, gentileza e simpatia.
Creio ter-lhes retribuído, longe vá a modéstia.
Adiante.
Para felicidade minha, delas, das respectivas filhas e principalmente do próprio, todas elas trouxeram um sogro atachado (linguagem neo-náutica).
Todos eles igualmente cordiais.
Um deles era um indivíduo excepcionalmente íntegro.
Homem de uma rectidão a toda a prova. Não menosprezando os outros, igualmente honrados.
Sucede que certa vez, por ocasião de um falecimento na família, cessou um arrendamento de uma casa de férias que mantinham na praia.
Havia por lá muita coisa para retirar. Os objectos mais frágeis e valiosos foram retirados de carro e não no tradicional transporte.
Requisitaram-me e ao meu velho Ford Escort.
Quando me apercebi que uma das coisas que era para trazer, só cabia na mala de qualquer dos carros desde que viesse com uma nesga aberta, ofereci-me para a transportar.
Sabia que para ele era um melindre vir a desrespeitar o código da estrada, ainda que isso não fosse uma evidência. Bastava uma nesga de uns dez centimetros de abertura para a coisa vir acondicionada. Nada que perturbasse a visibilidade traseira ou causasse perigo para os demais.
Assim se fez.
Andados uns quilómetros, a corda que contrariava a mola da tampa da mala partiu-se.
A mala abriu.
Nada de preocupante. Parámos e voltámos a atar.
Estávamos nisto quando pára um carro em travagem brusca à frente do meu.
Sai de lá um indivíduo novo com ar de polícia, cabelo curto, cara rapada, etc.
Dirige-se ao meu sogro e pergunta-lhe, olhando para o meu Ford:
“Este carro é seu?”
Não vos vou contar a cara que ele fez, nem a modificação que se operou quando o homem continuou, com a mão a acariciar os faróis traseiros:
“Este carro era meu. Foi o meu primeiro carro, um grande carro. Nunca mais o tinha visto. É uma alegria voltar a vê-lo. Os senhores são de aqui perto? Eu sou militar ali na base aérea.”
Isto a propósito de carros. E de comprar carros em segunda mão. E de sogros íntegros. E já agora, de sogras.
Ia eu a caminho de Paris mais o R.C. quando as notícias começaram a cair vertiginosamente.
Era agora. O muro ia abaixo.
Ainda pensámos entrar para a história, virando à direita no próximo cruzamento, mas concluímos que não nos deixariam atravessar até Berlim sem os competentes vistos.
Uma oportunidade perdida.
Serve esta introdução para relembrar um comentário então atribuído ao falecido presidente francês François Mitterand: “Gosto tanto da Alemanha que se existirem duas, tanto melhor!”
Qualquer coisa assim.
O que nos leva à minha afirmação congénere:
“Gosto tanto de sogras que quantas mais tiver, tanto melhor!”
De facto, não me posso queixar do meu quinhão.
Com uma honrosa excepção, revelaram-se do mais fino trato, gentileza e simpatia.
Creio ter-lhes retribuído, longe vá a modéstia.
Adiante.
Para felicidade minha, delas, das respectivas filhas e principalmente do próprio, todas elas trouxeram um sogro atachado (linguagem neo-náutica).
Todos eles igualmente cordiais.
Um deles era um indivíduo excepcionalmente íntegro.
Homem de uma rectidão a toda a prova. Não menosprezando os outros, igualmente honrados.
Sucede que certa vez, por ocasião de um falecimento na família, cessou um arrendamento de uma casa de férias que mantinham na praia.
Havia por lá muita coisa para retirar. Os objectos mais frágeis e valiosos foram retirados de carro e não no tradicional transporte.
Requisitaram-me e ao meu velho Ford Escort.
Quando me apercebi que uma das coisas que era para trazer, só cabia na mala de qualquer dos carros desde que viesse com uma nesga aberta, ofereci-me para a transportar.
Sabia que para ele era um melindre vir a desrespeitar o código da estrada, ainda que isso não fosse uma evidência. Bastava uma nesga de uns dez centimetros de abertura para a coisa vir acondicionada. Nada que perturbasse a visibilidade traseira ou causasse perigo para os demais.
Assim se fez.
Andados uns quilómetros, a corda que contrariava a mola da tampa da mala partiu-se.
A mala abriu.
Nada de preocupante. Parámos e voltámos a atar.
Estávamos nisto quando pára um carro em travagem brusca à frente do meu.
Sai de lá um indivíduo novo com ar de polícia, cabelo curto, cara rapada, etc.
Dirige-se ao meu sogro e pergunta-lhe, olhando para o meu Ford:
“Este carro é seu?”
Não vos vou contar a cara que ele fez, nem a modificação que se operou quando o homem continuou, com a mão a acariciar os faróis traseiros:
“Este carro era meu. Foi o meu primeiro carro, um grande carro. Nunca mais o tinha visto. É uma alegria voltar a vê-lo. Os senhores são de aqui perto? Eu sou militar ali na base aérea.”
Isto a propósito de carros. E de comprar carros em segunda mão. E de sogros íntegros. E já agora, de sogras.
22/10/2003
O carro
Não compro carros novos.
Nos tempos do meu pai, só se compravam carros em primeira mão. Porém, o mercado alterou-se e agora é possível comprar um carro em estado muito razoável por um preço muito inferior ao de um novo.
O meu amigo B. sabe disso. Vendeu-me o último carro há nove anos e agora acha que está na altura de eu trocar.
Conheço o B. há muito, ainda ele não sonhava em comerciar automóveis. O grau de confiança não é por isso o mesmo do que com um qualquer vendedor de automóveis.
Bem sei que amigos, amigos, negócios à parte. É certo que sim. Mas por alguma razão que provavelmente ele próprio desconhece, o carro que me vendeu (bato na madeira) tem sido o que menos problemas me deu em toda a história de vinte e seis anos de estrada e dos anteriores cinco de fora-de-estrada.
Ora isso faz recair sobre ele a particular responsabilidade de só me vender um carro à altura deste que agora tenho.
Como ele está estabelecido aqui perto de casa, muitas vezes chama-me para dois dedos de conversa ou para me mostrar alguma viatura que ele julga ser o que me interessa.
Estamos numa de quatro lugares e motor diesel.
Um certo dia, chamou-me com particular insistência, sem cuidar do meu esforço em transportar a cárrega habitual do supermercado.
Lá fui.
Que era uma óptima compra. Um Peugeot 206, quatro portas, motor diesel, etc.
Lá me fez pousar os sacos e ir com ele ao depósito onde guarda os carros que ainda não estão encerados para exposição.
Assim que entrei, correu logo a mostrar-me as menos-valias do carro. Estás a ver, tem este risco aqui e esta mossa ali, mas isso também se repara. De resto, está impecável. Vá, senta-te lá dentro.
Foi então que eu lhe fiz a pergunta demolidora:
“Aquele ali também é para vender?”
“É! Mas não é meu, é de um tipo conhecido que também guarda aqui os carros.”
“Sabes quanto é que ele quer por ele?”
“Acho que é xis (1).”
“Xis? Mas isso é um preço porreiro!” – e abeirei-me do automóvel, abri a porta e sentei-me – “Ò pá, isto é que é um grande negócio. Quanto é que tu dizes que queres pelo Peugeot?”
“Xis sobre dois (2).”
“Tás a ver” – eu a vê-lo patinar – “Este carro é que é uma bela oportunidade!”
“Pois, mas para ti o que é bom é aquele ali”
Nisto, chega um dos ajudantes dele. Vendedor.
Viu-me sentado no carro que não era e começou logo a gabar o outro:
“Cinza metalizado, jantes especiais, uma côr bonita...”
Não gosto muito de cinzento brilhante e jantes especiais, são especiais porquê? Mas não disse nada.
Só disse:
“Eu pouco me importa a côr, amigo. Quero é um carro que não me dê chatices.”
“Ah, mas se fôr uma côr bonita...”
“Isso o bonito ou não, é para outras coisas. Estamos a falar de carros. O seu patrão tem que me vender é um carro tão bom como o último que me vendeu. Isso é que me interessa.”
Aí, o meu amigo B. retomou as cores da esperança.
“Olha que ficas bem servido.”
Com esta conversa quase que me tinham obrigado a sentar-me no Peugeot. Anuí. Já agora via por dentro.
“Não duvido, mas tens que reconhecer que em matéria de preço, aquele ali é um bom investimento.”
“Tá bem. Mas tens a certeza de que precisas de um Silver Cloud III para as tuas idas ao monte?”
Calei-me.
E não lhe comprei o carro.
Notas 1 e 2: Ninguém tem nada que saber quanto é que eu estava disposto a pagar pelo Rolls e não estava pelo Peugeot. Mas podem ver a proporção.
foto em http://guesthome.rollsrw2k1.userarea.co.uk/R-R%20Cars.htm
Não compro carros novos.
Nos tempos do meu pai, só se compravam carros em primeira mão. Porém, o mercado alterou-se e agora é possível comprar um carro em estado muito razoável por um preço muito inferior ao de um novo.
O meu amigo B. sabe disso. Vendeu-me o último carro há nove anos e agora acha que está na altura de eu trocar.
Conheço o B. há muito, ainda ele não sonhava em comerciar automóveis. O grau de confiança não é por isso o mesmo do que com um qualquer vendedor de automóveis.
Bem sei que amigos, amigos, negócios à parte. É certo que sim. Mas por alguma razão que provavelmente ele próprio desconhece, o carro que me vendeu (bato na madeira) tem sido o que menos problemas me deu em toda a história de vinte e seis anos de estrada e dos anteriores cinco de fora-de-estrada.
Ora isso faz recair sobre ele a particular responsabilidade de só me vender um carro à altura deste que agora tenho.
Como ele está estabelecido aqui perto de casa, muitas vezes chama-me para dois dedos de conversa ou para me mostrar alguma viatura que ele julga ser o que me interessa.
Estamos numa de quatro lugares e motor diesel.
Um certo dia, chamou-me com particular insistência, sem cuidar do meu esforço em transportar a cárrega habitual do supermercado.
Lá fui.
Que era uma óptima compra. Um Peugeot 206, quatro portas, motor diesel, etc.
Lá me fez pousar os sacos e ir com ele ao depósito onde guarda os carros que ainda não estão encerados para exposição.
Assim que entrei, correu logo a mostrar-me as menos-valias do carro. Estás a ver, tem este risco aqui e esta mossa ali, mas isso também se repara. De resto, está impecável. Vá, senta-te lá dentro.
Foi então que eu lhe fiz a pergunta demolidora:
“Aquele ali também é para vender?”
“É! Mas não é meu, é de um tipo conhecido que também guarda aqui os carros.”
“Sabes quanto é que ele quer por ele?”
“Acho que é xis (1).”
“Xis? Mas isso é um preço porreiro!” – e abeirei-me do automóvel, abri a porta e sentei-me – “Ò pá, isto é que é um grande negócio. Quanto é que tu dizes que queres pelo Peugeot?”
“Xis sobre dois (2).”
“Tás a ver” – eu a vê-lo patinar – “Este carro é que é uma bela oportunidade!”
“Pois, mas para ti o que é bom é aquele ali”
Nisto, chega um dos ajudantes dele. Vendedor.
Viu-me sentado no carro que não era e começou logo a gabar o outro:
“Cinza metalizado, jantes especiais, uma côr bonita...”
Não gosto muito de cinzento brilhante e jantes especiais, são especiais porquê? Mas não disse nada.
Só disse:
“Eu pouco me importa a côr, amigo. Quero é um carro que não me dê chatices.”
“Ah, mas se fôr uma côr bonita...”
“Isso o bonito ou não, é para outras coisas. Estamos a falar de carros. O seu patrão tem que me vender é um carro tão bom como o último que me vendeu. Isso é que me interessa.”
Aí, o meu amigo B. retomou as cores da esperança.
“Olha que ficas bem servido.”
Com esta conversa quase que me tinham obrigado a sentar-me no Peugeot. Anuí. Já agora via por dentro.
“Não duvido, mas tens que reconhecer que em matéria de preço, aquele ali é um bom investimento.”
“Tá bem. Mas tens a certeza de que precisas de um Silver Cloud III para as tuas idas ao monte?”
Calei-me.
E não lhe comprei o carro.
Notas 1 e 2: Ninguém tem nada que saber quanto é que eu estava disposto a pagar pelo Rolls e não estava pelo Peugeot. Mas podem ver a proporção.
foto em http://guesthome.rollsrw2k1.userarea.co.uk/R-R%20Cars.htm
Linha do Sul
Era entre lençóis de inverno cru
Que escutava a angústia a apitar-me
De comboios rumo a Sul,
Que eu sabia entre sobreiros,
Alargando a distância.
Era entre portas
Que ao sair de casa
Me deixava cortalhar
Por facas de frio barbeiro,
Para devagar ir
Amaciando a tristeza
Em cigarros com paisagem em fundo
SG, "Inéditos", 1995
Era entre lençóis de inverno cru
Que escutava a angústia a apitar-me
De comboios rumo a Sul,
Que eu sabia entre sobreiros,
Alargando a distância.
Era entre portas
Que ao sair de casa
Me deixava cortalhar
Por facas de frio barbeiro,
Para devagar ir
Amaciando a tristeza
Em cigarros com paisagem em fundo
SG, "Inéditos", 1995
21/10/2003
Actualidades
Prometi a mim mesmo não falar de actualidades.
Por isso, não direi senão o seguinte:
Faz-me muita confusão que, entre gente com uma certa formação, se repita a ideia absurda de que é possível alguém fazer prova cabal de que desconhece um facto ou uma pessoa (contemporânea).
Se esta impossibilidade não é um dos axiomas do direito, então como o meu chapéu de Chaves.
Prometi a mim mesmo não falar de actualidades.
Por isso, não direi senão o seguinte:
Faz-me muita confusão que, entre gente com uma certa formação, se repita a ideia absurda de que é possível alguém fazer prova cabal de que desconhece um facto ou uma pessoa (contemporânea).
Se esta impossibilidade não é um dos axiomas do direito, então como o meu chapéu de Chaves.
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