Em mais um dia histórico
foto do MOP - Ministério das Obras Públicas
14/01/2005
13/01/2005
Algumas notas sobre galinhas
Desta vez não é sonho. É apenas a defesa da honra. Das galinhas, claro.
Em primeiro lugar, a declaração de interesses, como é uso:
Sim, fui durante algum tempo professor de galinhas. Sim, infligi alguns castigos corporais às minhas pupilas.
Eu e a minha prima montámos uma escola em casa da minha bisavó. A coisa funcionava sem horários e currículos rígidos mas era basto disciplinada. Conseguíamos afinal dispô-las em filas e colunas, em notáveis exibições de ordem unida.
O galo não era muito de opinião. Tanto não era que suponho que ainda hoje a minha prima tem alguma aversão aos ditos de crista. O certo é que a escola não era mista, por isso o galaró ficava de fora.
Posto que já dei conta do meu envolvimento com tais criaturas, passo à sua defesa.
Dizem para aí que as galinhas não voam.
Com toda a certeza, alguns dos meus leitores são testemunhas de que tal não passa de um vil insulto às galináceas. Pois são aves e voam. Ah, voam.
Lá no monte havia e ainda há uma velha oliveira que o diga.
Dava galinhas em vez de azeitonas. Nos troncos mais altos.
Não é que não desse de todo azeitonas. Dava. Mas as que dava, apareciam no chão e tinham uma textura estranha. Ao esmagamento, não mostravam caroço. Curiosamente, havia ovelhas lá no monte.
Abandonadas as casas, perdida a geração, perdeu-se para sempre aquela ignorância.
Não a ignorãncia que eu ministrava na escola.
Mas a que elas obtinham da mãe-galinha: ignoravam que não podiam voar.
É certo que também ninguém lhes cortava as asas.
Desta vez não é sonho. É apenas a defesa da honra. Das galinhas, claro.
Em primeiro lugar, a declaração de interesses, como é uso:
Sim, fui durante algum tempo professor de galinhas. Sim, infligi alguns castigos corporais às minhas pupilas.
Eu e a minha prima montámos uma escola em casa da minha bisavó. A coisa funcionava sem horários e currículos rígidos mas era basto disciplinada. Conseguíamos afinal dispô-las em filas e colunas, em notáveis exibições de ordem unida.
O galo não era muito de opinião. Tanto não era que suponho que ainda hoje a minha prima tem alguma aversão aos ditos de crista. O certo é que a escola não era mista, por isso o galaró ficava de fora.
Posto que já dei conta do meu envolvimento com tais criaturas, passo à sua defesa.
Dizem para aí que as galinhas não voam.
Com toda a certeza, alguns dos meus leitores são testemunhas de que tal não passa de um vil insulto às galináceas. Pois são aves e voam. Ah, voam.
Lá no monte havia e ainda há uma velha oliveira que o diga.
Dava galinhas em vez de azeitonas. Nos troncos mais altos.
Não é que não desse de todo azeitonas. Dava. Mas as que dava, apareciam no chão e tinham uma textura estranha. Ao esmagamento, não mostravam caroço. Curiosamente, havia ovelhas lá no monte.
Abandonadas as casas, perdida a geração, perdeu-se para sempre aquela ignorância.
Não a ignorãncia que eu ministrava na escola.
Mas a que elas obtinham da mãe-galinha: ignoravam que não podiam voar.
É certo que também ninguém lhes cortava as asas.
12/01/2005
10/01/2005
No papado de João Paulo I
A sogra dançante
foto do SNIG
Não sei a que propósito vem (veio) isto.
A senhora, em fade out, insistia em dizer-me que não queria que eu tivesse algo a ver com a filha.
Eu dizia-lhe que não, que estivesse descansada. Que nada houve, tinha havido, haveria. Mas ela insistia. Entretanto, em fade in, começava a desenhar-se na minha memória, o beijo. O beijo que feria de morte a minha argumentação. Mas não titubeava. Com ar de escroque, ou talvez não, lá continuava o desmentido. Mas o beijo vinha, insidioso, à memória. Eu desmontava-o, tirava-lhe intensidade, desejo, arrebatamento (não é o que se diz nestas alturas?).
Desconstruía-o e argumentava, num cenário triste, escuro, de cozinha às escuras em dia curto.
Desconstruía-o. Queria que fosse um desbeijo. Que a minha palavra fosse verdadeira. Às escuras, numa cozinha em dia curto.
A festa decorria no quintal, porco morto pendurado na escada de madeira à porta da garagem.
As moças dentro da adega, às escuras. Na minha adega em fim de tarde de dia curto. Sentadas em mesas de café, ali estavam discutindo gillets e saias-casaco.
Na loja, um amigo estrangeiro dialogava com uma estranha.
Uma moça engraçada e estranha, apenas por ser forasteira, apenas por não ser uma cara habitual na minha frente.
Ela falava num inglês que parecia genuíno. Ele com um acentuado sotaque levantino.
E era um caderno o que viam sobre o balcão.
O caderno tinha fórmulas, gráficos, texto.
Ele sorria, provavelmente mais interessado no cheiro dela do que na tese encadernada.
Ela retribuía-lhe o sorriso e eu vendo que "tava o balh'armado".
Meti-me na conversa e perguntei-lhe, a ela, se precisava de ajuda.
Ela disse que sim, que "bem podia usar a ajuda de alguém que soubesse de química". Traduzindo eu aqui à pressa o que ela disse. E que fora ali parar, porque alguém lhe tinha dito que na casa do largo devia haver quem percebesse do assunto. E que parecia que havia festa.
Riu-se e perguntou se eu não a convidava.
Disse-lhe que sim, às duas questões. Que lhe arranjava alguém. Tinha ali a pessoa indicada para lhe dar uma ajuda.
Ela explicou-me o que era. Qualquer tipo de análises que andava a fazer na zona. Queria discutir as amostras com alguém que estivesse dentro do assunto.
E, quanto à festa, disse-lhe que o meu amigo candiano lhe faria as honras da casa.
Ganhei um beijo e uma palmada nas costas.
Voltei ao quintal. Os moços lá estavam, de faquinha em riste, cortando côdeas e trincando o porco. O agarrafão poisado na borda do poço, vejam lá se o deixam cair lá para dentro.
As moças na mesma escuridão de Pisang Ambon e sussurros sobre roupa.
A mesa da doutora estava vazia. Perguntei por ela. Que tinha saído, quase chorona.
Voltou o beijo. Tentava apagá-lo com um apagador de escola. Lá estava na ardósia, ao fundo. Ao fundo da adega, à vista de todos. Os sussurros já não eram sobre cachecóis e blusas, eram a meu respeito.
Corri cá fora. No quintal, não estava. O portão das traseiras estava aberto. O da garagem também...
Muitos anos depois, recordo-me bem das palavras do meu par, na contradança. Não era uma proibição o que recaía sobre mim. Eram nabos da púcara o que elas pretendiam retirar.
Uma sogra dançante.
A sogra dançante
foto do SNIG
Não sei a que propósito vem (veio) isto.
A senhora, em fade out, insistia em dizer-me que não queria que eu tivesse algo a ver com a filha.
Eu dizia-lhe que não, que estivesse descansada. Que nada houve, tinha havido, haveria. Mas ela insistia. Entretanto, em fade in, começava a desenhar-se na minha memória, o beijo. O beijo que feria de morte a minha argumentação. Mas não titubeava. Com ar de escroque, ou talvez não, lá continuava o desmentido. Mas o beijo vinha, insidioso, à memória. Eu desmontava-o, tirava-lhe intensidade, desejo, arrebatamento (não é o que se diz nestas alturas?).
Desconstruía-o e argumentava, num cenário triste, escuro, de cozinha às escuras em dia curto.
Desconstruía-o. Queria que fosse um desbeijo. Que a minha palavra fosse verdadeira. Às escuras, numa cozinha em dia curto.
A festa decorria no quintal, porco morto pendurado na escada de madeira à porta da garagem.
As moças dentro da adega, às escuras. Na minha adega em fim de tarde de dia curto. Sentadas em mesas de café, ali estavam discutindo gillets e saias-casaco.
Na loja, um amigo estrangeiro dialogava com uma estranha.
Uma moça engraçada e estranha, apenas por ser forasteira, apenas por não ser uma cara habitual na minha frente.
Ela falava num inglês que parecia genuíno. Ele com um acentuado sotaque levantino.
E era um caderno o que viam sobre o balcão.
O caderno tinha fórmulas, gráficos, texto.
Ele sorria, provavelmente mais interessado no cheiro dela do que na tese encadernada.
Ela retribuía-lhe o sorriso e eu vendo que "tava o balh'armado".
Meti-me na conversa e perguntei-lhe, a ela, se precisava de ajuda.
Ela disse que sim, que "bem podia usar a ajuda de alguém que soubesse de química". Traduzindo eu aqui à pressa o que ela disse. E que fora ali parar, porque alguém lhe tinha dito que na casa do largo devia haver quem percebesse do assunto. E que parecia que havia festa.
Riu-se e perguntou se eu não a convidava.
Disse-lhe que sim, às duas questões. Que lhe arranjava alguém. Tinha ali a pessoa indicada para lhe dar uma ajuda.
Ela explicou-me o que era. Qualquer tipo de análises que andava a fazer na zona. Queria discutir as amostras com alguém que estivesse dentro do assunto.
E, quanto à festa, disse-lhe que o meu amigo candiano lhe faria as honras da casa.
Ganhei um beijo e uma palmada nas costas.
Voltei ao quintal. Os moços lá estavam, de faquinha em riste, cortando côdeas e trincando o porco. O agarrafão poisado na borda do poço, vejam lá se o deixam cair lá para dentro.
As moças na mesma escuridão de Pisang Ambon e sussurros sobre roupa.
A mesa da doutora estava vazia. Perguntei por ela. Que tinha saído, quase chorona.
Voltou o beijo. Tentava apagá-lo com um apagador de escola. Lá estava na ardósia, ao fundo. Ao fundo da adega, à vista de todos. Os sussurros já não eram sobre cachecóis e blusas, eram a meu respeito.
Corri cá fora. No quintal, não estava. O portão das traseiras estava aberto. O da garagem também...
Muitos anos depois, recordo-me bem das palavras do meu par, na contradança. Não era uma proibição o que recaía sobre mim. Eram nabos da púcara o que elas pretendiam retirar.
Uma sogra dançante.
09/01/2005
Do astro
Suponhamos um referencial ortogonal e tridimensional com origem num determinado ponto teórico, definido em dado instante.
Esse ponto poderia ser um ponto o mais perto possível do centro da terra.
Suponhamos que esse referencial faz sentido, contrariando a opinião não daqueles que demonstraram que a Terra orbita em torno do Sol, mas dos que afirmam que não faz sentido estabelecer ortodoxias para enquadrar, para referenciar o espaço e o tempo do Universo.
Atrevamo-nos ainda assim a supor que faz.
Uma curiosidade que se me coloca hoje é a de saber, face a esse referencial, quais seriam as diferenças observadas na posição de uma série de corpos celestes, hoje e há quarenta e seis anos atrás.
Ou de como se mostravam evolutivas as quarenta e sete imagens assim formadas, ano a ano, contas dos humanos.
Da terra
Fidel entrava em Havana.
A barragem de Vega de Tera colapsava e a inundação matava muitos dos habitantes de uma aldeia a jusante.
Se fosse hoje, não faltariam os directos, saltitando entre o antigo reino de Leão e a imagem do filho da vizinha Galiza, do outro lado do mar, na Grande Antilha.
Mais a sul das terras de Leão e de Santiago, num dos seus caminhos, entre competentes vieiras, os berros que se ouviam tinham sotaque alentejano.
Daria um nota de rodapé, a vermelho (ou seria a verde, digo preto?).
imagem montada a partir daqui, daqui, dali e da Sky News.
Suponhamos um referencial ortogonal e tridimensional com origem num determinado ponto teórico, definido em dado instante.
Esse ponto poderia ser um ponto o mais perto possível do centro da terra.
Suponhamos que esse referencial faz sentido, contrariando a opinião não daqueles que demonstraram que a Terra orbita em torno do Sol, mas dos que afirmam que não faz sentido estabelecer ortodoxias para enquadrar, para referenciar o espaço e o tempo do Universo.
Atrevamo-nos ainda assim a supor que faz.
Uma curiosidade que se me coloca hoje é a de saber, face a esse referencial, quais seriam as diferenças observadas na posição de uma série de corpos celestes, hoje e há quarenta e seis anos atrás.
Ou de como se mostravam evolutivas as quarenta e sete imagens assim formadas, ano a ano, contas dos humanos.
Da terra
Fidel entrava em Havana.
A barragem de Vega de Tera colapsava e a inundação matava muitos dos habitantes de uma aldeia a jusante.
Se fosse hoje, não faltariam os directos, saltitando entre o antigo reino de Leão e a imagem do filho da vizinha Galiza, do outro lado do mar, na Grande Antilha.
Mais a sul das terras de Leão e de Santiago, num dos seus caminhos, entre competentes vieiras, os berros que se ouviam tinham sotaque alentejano.
Daria um nota de rodapé, a vermelho (ou seria a verde, digo preto?).
imagem montada a partir daqui, daqui, dali e da Sky News.
08/01/2005
Os verdes e os vermelhos
Sinal dos tempos. Este ano o barulho foi menor. Ou sou eu que ando a leste das notícias?
imagem multiMap.com
Sinal dos tempos. Este ano o barulho foi menor. Ou sou eu que ando a leste das notícias?
imagem multiMap.com
07/01/2005
Portugal, regiões e o método de Hondt
Ponto prévio: Não acredito que a regionalização do país seja um bem. Dispenso-me de arrolar as minhas razões por agora, não é disso que se trata - se é que pode haver razões firmes em questões destas. Trata-se apenas de dizer que o princípio de que parto não me é indiferente. Mas é, por ora, apenas o princípio de que parto.
E parto do princípio de que o país não é constituído por regiões, tenham elas o nome que tiverem, sejam elas classificadas como o sejam.
Sendo o país um todo centralizado - excepção feita aos arquipélagos - por vontade expressa dos eleitores, princípio de que parto também apoiado no resultado do referendo de 1998, embora reconhecendo que apenas participaram 48,3% dos inscritos, que sentido faz escolher uma das possíveis divisões - que há outras que são igualmente reconhecidas pelo Estado e eventualmente mais utilizadas - para depois aí aplicar o método de Hondt, distorcendo completamente a proporcionalidade nacional dos votos partidários?
Por quê os distritos (sem o da Horta, o de Ponta Delgada e o de Angra do Heroísmo) e não as províncias? Por quê os distritos e não uma NUT de um nível qualquer? Por razões históricas? Teríamos que ver então todos os antecedentes.
A verdade é que a distribuição distrital, ou outra que fosse, distorce consideravelmente a proporcionalidade nacional.
Quando elegemos um parlamento, não temos em vista o governo do País?
É de um deputado que defenda os interesses do nosso círculo que se trata? Qual deles? O primeiro da lista? O penúltimo?
Uma questão falsa que já suscitou mais debate é a da proximidade entre eleitores e eleitos, como se um milagre qualquer de método aproximasse uns e outros.
Ninguém se reconhece nos deputados da Nação, enquanto representantes de uma região, essa é que é essa. Tirando umas quantas figuras que seriam sempre interventivas, fosse qual fosse o palco, o resto é paisagem. E se reflecte a paisagem do país ou não, temo que o faça. Mas não há grandes memórias de intervenções notáveis de deputados em defesa dos eleitores do seu círculo. As que há, confirmam a regra. E claro, as costumeiras medidas avulsas em final de sessão legislativa que pouco ou nada interessam.
O que realmente elegemos, o que realmente nos preocupa, é um governo e uma oposição.
Esperamos sempre que a bancada da situação seja mais ou menos apática ou aplaudente e que a da oposição seja ladina. É disso que se trata. Quais círculos!
É certo que o triste espectáculo que se repete em cada fecho de listas ocorreria igualmente fosse qual fosse o sistema. Não é lá por haver um só círculo eleitoral ou 230 (um por cada deputado) que a coisa ia ser diferente.
É também certo que um sistema mais próximo da proporcionalidade nacional favorece as minorias e dificulta assim a formação de maiorias absolutas. Se houvesse um único círculo, apenas Cavaco Silva teria obtido as duas maiorias absolutas de 1987 e 1991. A AD teria ficado aquém desse objectivo em 1979 e 1980, embora em relação a este último ano, por faltarem os dados referentes ao número de votos dos círculos da emigração, possa a afirmação ser duvidosa.
O ponto é que este sistema, embora favoreça de facto a constituição de maiorias, apenas deu quatro em dez. E dessas quatro, duas foram em coligação. Exactamente as duas que não daria se a proporcionalidade fosse nacional.
Entretanto, teríamos uma representação dos grupos minoritários que, sendo embora diminuta, por o ser, provavelmente (não é certo que assim fosse) teria colocado no parlamento os seus melhores.
Ao mesmo tempo, provavelmente também, esses lugares não seriam preenchidos pelos grandes partidos com corpos presentes.
O método de Hondt não é mau. Claro que há outras formas, mas não é mau. O que é mau é ser aplicado a círculos distritais.
Deixarei mais tarde, e a titulo de curiosidade, as composições dos parlamentos, de 1976 até 2002, tal como foram e tal como seriam se a eleição fosse nacional, com a ressalva da falta ou da imprecisão de dados que consegui obter.
Correcção: com a Assembleia Constituinte de 1975, são onze e não dez as diferentes composições parlamentares, após o 25 de Abril.
Ponto prévio: Não acredito que a regionalização do país seja um bem. Dispenso-me de arrolar as minhas razões por agora, não é disso que se trata - se é que pode haver razões firmes em questões destas. Trata-se apenas de dizer que o princípio de que parto não me é indiferente. Mas é, por ora, apenas o princípio de que parto.
E parto do princípio de que o país não é constituído por regiões, tenham elas o nome que tiverem, sejam elas classificadas como o sejam.
Sendo o país um todo centralizado - excepção feita aos arquipélagos - por vontade expressa dos eleitores, princípio de que parto também apoiado no resultado do referendo de 1998, embora reconhecendo que apenas participaram 48,3% dos inscritos, que sentido faz escolher uma das possíveis divisões - que há outras que são igualmente reconhecidas pelo Estado e eventualmente mais utilizadas - para depois aí aplicar o método de Hondt, distorcendo completamente a proporcionalidade nacional dos votos partidários?
Por quê os distritos (sem o da Horta, o de Ponta Delgada e o de Angra do Heroísmo) e não as províncias? Por quê os distritos e não uma NUT de um nível qualquer? Por razões históricas? Teríamos que ver então todos os antecedentes.
A verdade é que a distribuição distrital, ou outra que fosse, distorce consideravelmente a proporcionalidade nacional.
Quando elegemos um parlamento, não temos em vista o governo do País?
É de um deputado que defenda os interesses do nosso círculo que se trata? Qual deles? O primeiro da lista? O penúltimo?
Uma questão falsa que já suscitou mais debate é a da proximidade entre eleitores e eleitos, como se um milagre qualquer de método aproximasse uns e outros.
Ninguém se reconhece nos deputados da Nação, enquanto representantes de uma região, essa é que é essa. Tirando umas quantas figuras que seriam sempre interventivas, fosse qual fosse o palco, o resto é paisagem. E se reflecte a paisagem do país ou não, temo que o faça. Mas não há grandes memórias de intervenções notáveis de deputados em defesa dos eleitores do seu círculo. As que há, confirmam a regra. E claro, as costumeiras medidas avulsas em final de sessão legislativa que pouco ou nada interessam.
O que realmente elegemos, o que realmente nos preocupa, é um governo e uma oposição.
Esperamos sempre que a bancada da situação seja mais ou menos apática ou aplaudente e que a da oposição seja ladina. É disso que se trata. Quais círculos!
É certo que o triste espectáculo que se repete em cada fecho de listas ocorreria igualmente fosse qual fosse o sistema. Não é lá por haver um só círculo eleitoral ou 230 (um por cada deputado) que a coisa ia ser diferente.
É também certo que um sistema mais próximo da proporcionalidade nacional favorece as minorias e dificulta assim a formação de maiorias absolutas. Se houvesse um único círculo, apenas Cavaco Silva teria obtido as duas maiorias absolutas de 1987 e 1991. A AD teria ficado aquém desse objectivo em 1979 e 1980, embora em relação a este último ano, por faltarem os dados referentes ao número de votos dos círculos da emigração, possa a afirmação ser duvidosa.
O ponto é que este sistema, embora favoreça de facto a constituição de maiorias, apenas deu quatro em dez. E dessas quatro, duas foram em coligação. Exactamente as duas que não daria se a proporcionalidade fosse nacional.
Entretanto, teríamos uma representação dos grupos minoritários que, sendo embora diminuta, por o ser, provavelmente (não é certo que assim fosse) teria colocado no parlamento os seus melhores.
Ao mesmo tempo, provavelmente também, esses lugares não seriam preenchidos pelos grandes partidos com corpos presentes.
O método de Hondt não é mau. Claro que há outras formas, mas não é mau. O que é mau é ser aplicado a círculos distritais.
Deixarei mais tarde, e a titulo de curiosidade, as composições dos parlamentos, de 1976 até 2002, tal como foram e tal como seriam se a eleição fosse nacional, com a ressalva da falta ou da imprecisão de dados que consegui obter.
Correcção: com a Assembleia Constituinte de 1975, são onze e não dez as diferentes composições parlamentares, após o 25 de Abril.
06/01/2005
05/01/2005
Espólio
Na minha colecção de fotos há muitas sem qualquer tipo de indicação de data ou local.
Muitas delas são de meu pai. Percebo-o pelo tipo de fotos. Mas nem sempre posso garantir que não sejam disparos de algum companheiro de viagem.
Há ainda algumas de meus tios, de meu avô.
Por considerar que há muitas interessantes, resolvi mostrá-las aqui. Com a indicação de autoria que suponho ser a verdadeira.
Espólio Campos Vilhena - foto de MSS
Na minha colecção de fotos há muitas sem qualquer tipo de indicação de data ou local.
Muitas delas são de meu pai. Percebo-o pelo tipo de fotos. Mas nem sempre posso garantir que não sejam disparos de algum companheiro de viagem.
Há ainda algumas de meus tios, de meu avô.
Por considerar que há muitas interessantes, resolvi mostrá-las aqui. Com a indicação de autoria que suponho ser a verdadeira.
Espólio Campos Vilhena - foto de MSS
04/01/2005
Lista
É a lista! - gritavam antigamente das portas da rua para os patamares de velhas com bata as brigadas de entregadores - Tem a velha? Não pode dar nada para ajudar a rapaziada?
É uma pena que as eleições não sejam mais perto do prazo final para a entrega das listas.
Não decorram quando ainda está fresca a dança da cadeira, o nada para a rapaziada.
É a lista! - gritavam antigamente das portas da rua para os patamares de velhas com bata as brigadas de entregadores - Tem a velha? Não pode dar nada para ajudar a rapaziada?
É uma pena que as eleições não sejam mais perto do prazo final para a entrega das listas.
Não decorram quando ainda está fresca a dança da cadeira, o nada para a rapaziada.
03/01/2005
Adenda a um post anterior
Não sei o que me atrai nas bombas de gasolina.
A 19 de Julho p.p. , escrevi assim:
"A primeira foto desta saga tem cerca de 32 anos. É a minha primeira experiência fotográfica e retrata um posto de combustível de que muitos poucos se recordarão. Ficava mais ou menos onde hoje está o muro de suporte do parque de estacionamento do Continente da Amadora, ali onde se cruzavam então a E.N. 117 e a E.N. 249-1 e era da Shell.
A última é a do post anterior. Na área de serviço de Aljustrel. 32 anos depois, no começo e no final de duas viagens para sul."
Aqui está a foto do pecado quase original. Na realidade, a foto da direita já não é a que se refere o texto. É do mesmo local, dias depois.
Não sei o que me atrai nas bombas de gasolina.
A 19 de Julho p.p. , escrevi assim:
"A primeira foto desta saga tem cerca de 32 anos. É a minha primeira experiência fotográfica e retrata um posto de combustível de que muitos poucos se recordarão. Ficava mais ou menos onde hoje está o muro de suporte do parque de estacionamento do Continente da Amadora, ali onde se cruzavam então a E.N. 117 e a E.N. 249-1 e era da Shell.
A última é a do post anterior. Na área de serviço de Aljustrel. 32 anos depois, no começo e no final de duas viagens para sul."
Aqui está a foto do pecado quase original. Na realidade, a foto da direita já não é a que se refere o texto. É do mesmo local, dias depois.
Brigadas moralistas
É o que há mais por aí.
Mesmo sendo ateu, não fará mal recordar:
"Mas, como insistissem em perguntar-lhe, ergueu-se e disse-lhes: Aquele dentre vós que está sem pecado seja o primeiro que lhe atire uma pedra." (João 8:7)
Ou o mais prosaico:
"Diz o roto ao nu - Por que não te vestes tu?"
É o que há mais por aí.
Mesmo sendo ateu, não fará mal recordar:
"Mas, como insistissem em perguntar-lhe, ergueu-se e disse-lhes: Aquele dentre vós que está sem pecado seja o primeiro que lhe atire uma pedra." (João 8:7)
Ou o mais prosaico:
"Diz o roto ao nu - Por que não te vestes tu?"
Memória e TV
Já não é a primeira vez que falo nisto.
Que a memória colectiva se modificou. Se considerarmos um referencial reduzido espaço-tempo a duas dimensões, em que o eixo dos xx se refere à distância a que os factos ocorrem do observador e o eixo dos yy se refere ao tempo decorrido entre as ocorrências e a constatação da memória, teríamos provavelmente gráficos do tipo:
Partindo do princípio de que a memória não é elástica ao ponto de poder abranger uma quantidade de factos a tender para infinito, bem ao contrário do tradicional "Saber não ocupa lugar", como de resto nos apercebemos cada vez mais quando confrontados com as capacidades de armazenamento das nossas maquinetas (espaço no sentido dimensional é outra história...), partindo desse princípio, parece justo admitir que quanto mais se alargam os horizontes de observação, mais se encolhe a memória temporal.
Entre os mais velhos, por motivos óbvios, mas entre aqueles que se encontram menos permeáveis à informação em catadupa, encontram-se memórias locais com notável acuidade.
A televisão, provavelmente pela importância das imagens, da componente fotográfica da memória, proporcionou e proporciona cada dia mais, uma quantidade de informação em excesso, que não podendo ser armazenada em "gavetas vazias", tenderá a ocupar o lugar de outra, mais antiga.
Assim, constatamos sem grande surpresa que, na maioria dos casos, factos ocorridos na vida de muitos de nós e amplamente noticiados, já só restam na memória de poucos.
O que nos coloca perante um desafio de aprendizagem. Colectivo. Se antes era dos horizontes que se tratava, muita gente não conseguindo enxergar para além dos montes que a rodeavam, com as consequentes deficiências na instrução e educação, hoje trata-se de horizontes quase universais, à escala do nosso conhecimento, mas pouco profundos no tempo, com a consequente deficiência na compreensão da relação entre os acontecimentos e as suas causas, da forma como as coisas se sucedem.
Provavelmente, é um problema que não exige solução. Que se modificará com o tempo. A espécie humana evolui, apesar de muitas vezes se ter a ideia contrária.
Já não é a primeira vez que falo nisto.
Que a memória colectiva se modificou. Se considerarmos um referencial reduzido espaço-tempo a duas dimensões, em que o eixo dos xx se refere à distância a que os factos ocorrem do observador e o eixo dos yy se refere ao tempo decorrido entre as ocorrências e a constatação da memória, teríamos provavelmente gráficos do tipo:
Partindo do princípio de que a memória não é elástica ao ponto de poder abranger uma quantidade de factos a tender para infinito, bem ao contrário do tradicional "Saber não ocupa lugar", como de resto nos apercebemos cada vez mais quando confrontados com as capacidades de armazenamento das nossas maquinetas (espaço no sentido dimensional é outra história...), partindo desse princípio, parece justo admitir que quanto mais se alargam os horizontes de observação, mais se encolhe a memória temporal.
Entre os mais velhos, por motivos óbvios, mas entre aqueles que se encontram menos permeáveis à informação em catadupa, encontram-se memórias locais com notável acuidade.
A televisão, provavelmente pela importância das imagens, da componente fotográfica da memória, proporcionou e proporciona cada dia mais, uma quantidade de informação em excesso, que não podendo ser armazenada em "gavetas vazias", tenderá a ocupar o lugar de outra, mais antiga.
Assim, constatamos sem grande surpresa que, na maioria dos casos, factos ocorridos na vida de muitos de nós e amplamente noticiados, já só restam na memória de poucos.
O que nos coloca perante um desafio de aprendizagem. Colectivo. Se antes era dos horizontes que se tratava, muita gente não conseguindo enxergar para além dos montes que a rodeavam, com as consequentes deficiências na instrução e educação, hoje trata-se de horizontes quase universais, à escala do nosso conhecimento, mas pouco profundos no tempo, com a consequente deficiência na compreensão da relação entre os acontecimentos e as suas causas, da forma como as coisas se sucedem.
Provavelmente, é um problema que não exige solução. Que se modificará com o tempo. A espécie humana evolui, apesar de muitas vezes se ter a ideia contrária.
02/01/2005
01/01/2005
Memória
É curioso que, no meio de tanto disparate produzido a respeito do "E se fosse cá?", ninguém se tenha lembrado da grande onda que matou uns quantos pescadores na praia de Santo André, junto à lagoa, há umas boas dezenas de anos.
Não consigo encontrar nada a respeito, não me lembro em que ano foi, mas sei que aconteceu.
Não sei que tipo de onda foi, mas soube-se na época que não se tratava dos habituais acidentes que infelizmente ocorrem com pescadores mais temerários e com mal alteroso.
Estes, ao que me lembro, estavam na praia no amanho das artes, não à pesca.
Suponho que estará bem gravada na memória da gente da zona.
É curioso que, no meio de tanto disparate produzido a respeito do "E se fosse cá?", ninguém se tenha lembrado da grande onda que matou uns quantos pescadores na praia de Santo André, junto à lagoa, há umas boas dezenas de anos.
Não consigo encontrar nada a respeito, não me lembro em que ano foi, mas sei que aconteceu.
Não sei que tipo de onda foi, mas soube-se na época que não se tratava dos habituais acidentes que infelizmente ocorrem com pescadores mais temerários e com mal alteroso.
Estes, ao que me lembro, estavam na praia no amanho das artes, não à pesca.
Suponho que estará bem gravada na memória da gente da zona.
A fruteira de loiça ou uma história de Ano Novo
Conhecia bem os cantos ao casarão. Visto a aglomeração ser grande pelas salas abertas, escondi-me, bicho do mato, numa sala pequena, do lado do largo.
Homens nas traseiras, carne de porco no quintal, vinho na cozinha.
Senhoras na frente, entre bolos e canapés.
E a miudagem, saltando entre os grelhados, os doces e o jogo da calha.
Mas naquela altura, escondi-me. Era às escondidas.
Encarei com a fruteira de loiça que talvez nunca tivesse visto. Abri uma espécie de tampa e o objecto desfez-se ante a minha pouca habilidade manual. Gomos de porcelana que deviam ter-se apenas com a tampa colocada, desvairaram a cair por sobre a madeira do louceiro.
Aflito, tentei reconstruir o instável puzzle e, assim que o consegui, bem ou mal, raspei-me.
No recanto das escadas que davam para o grande pátio, consegui dissimular-me aos olhos do buscante.
Foi então que ouvi o estrondo.
Tremendo.
Embora tivesse achado o som estupendo demais para a fragmentação da fruteira, imaginava já os pedaços no chão e o castigo que se seguia.
Os gritos que se sucederam é que já não eram a propósito. Por que é que havia alguém de gritar tão alto por causa de uma peça de loiça?
Quando vi a correria, espreitei do varandim sobre o portão. Lá em baixo, no largo, juntavam-se dezenas de pessoas. No meio delas, duas senhoras estavam caídas. A grade da varanda, por baixo delas.
Não, na grade da varanda eu não tinha mexido.
Conhecia bem os cantos ao casarão. Visto a aglomeração ser grande pelas salas abertas, escondi-me, bicho do mato, numa sala pequena, do lado do largo.
Homens nas traseiras, carne de porco no quintal, vinho na cozinha.
Senhoras na frente, entre bolos e canapés.
E a miudagem, saltando entre os grelhados, os doces e o jogo da calha.
Mas naquela altura, escondi-me. Era às escondidas.
Encarei com a fruteira de loiça que talvez nunca tivesse visto. Abri uma espécie de tampa e o objecto desfez-se ante a minha pouca habilidade manual. Gomos de porcelana que deviam ter-se apenas com a tampa colocada, desvairaram a cair por sobre a madeira do louceiro.
Aflito, tentei reconstruir o instável puzzle e, assim que o consegui, bem ou mal, raspei-me.
No recanto das escadas que davam para o grande pátio, consegui dissimular-me aos olhos do buscante.
Foi então que ouvi o estrondo.
Tremendo.
Embora tivesse achado o som estupendo demais para a fragmentação da fruteira, imaginava já os pedaços no chão e o castigo que se seguia.
Os gritos que se sucederam é que já não eram a propósito. Por que é que havia alguém de gritar tão alto por causa de uma peça de loiça?
Quando vi a correria, espreitei do varandim sobre o portão. Lá em baixo, no largo, juntavam-se dezenas de pessoas. No meio delas, duas senhoras estavam caídas. A grade da varanda, por baixo delas.
Não, na grade da varanda eu não tinha mexido.
31/12/2004
MMV
"Ainda me divido entre os calendários agrícola e civil. Mesmo que as ligações ao campo se limitem hoje a presenças espaçadas.
E, por isso, vejo os anos terminarem na época balnear. Quando ela existe.
Quando não acontece, a sensação é a de emendar anos em anos, sem que 31 de Dezembro seja mais do que fim de mês.
Poucos anos passei sem molhar os pés. Mas neste século, só uma vez mergulhei nas águas do Atlântico. Com muita pena minha.
Estou portanto quase em ano seguido desde o verão de 2000." - escrevi isto aqui em Maio passado.
Podia ser em Garvão, em Pinhel, em Cacela Velha, no Sanguinhal, em Almofala, no Sabugal, em Angeja, nos Pitões das Júnias, em Barrancos, em Vila Nova de Milfontes, em Marmelete, no Terreiro das Bruxas, em Coja, em Valhelhas, em Proença-a-Nova.
Podia ser em qualquer desses lados ou em qualquer outro que nos agradasse.
Parar o carro e escutar contigo os sons do Ano Novo, batuques, foguetes, tiros, o que fosse.
Como fizemos certa vez em São Martinho do Porto.
Como fizemos muitas vezes em muitos outros locais, sem que fosse Dezembro ou Janeiro.
E agora, és tu que dizes - passaram os anos, e agora?
Agora? Agora é tarde!
A todos os que consideram esta próxima meia-noite especial, mais do que passar de um Dezembro para um Janeiro - sempre tão apartados no tradicional JFMAMJJASOND, pois que o próximo ano cumpra os vossos desejos.
"Ainda me divido entre os calendários agrícola e civil. Mesmo que as ligações ao campo se limitem hoje a presenças espaçadas.
E, por isso, vejo os anos terminarem na época balnear. Quando ela existe.
Quando não acontece, a sensação é a de emendar anos em anos, sem que 31 de Dezembro seja mais do que fim de mês.
Poucos anos passei sem molhar os pés. Mas neste século, só uma vez mergulhei nas águas do Atlântico. Com muita pena minha.
Estou portanto quase em ano seguido desde o verão de 2000." - escrevi isto aqui em Maio passado.
Podia ser em Garvão, em Pinhel, em Cacela Velha, no Sanguinhal, em Almofala, no Sabugal, em Angeja, nos Pitões das Júnias, em Barrancos, em Vila Nova de Milfontes, em Marmelete, no Terreiro das Bruxas, em Coja, em Valhelhas, em Proença-a-Nova.
Podia ser em qualquer desses lados ou em qualquer outro que nos agradasse.
Parar o carro e escutar contigo os sons do Ano Novo, batuques, foguetes, tiros, o que fosse.
Como fizemos certa vez em São Martinho do Porto.
Como fizemos muitas vezes em muitos outros locais, sem que fosse Dezembro ou Janeiro.
E agora, és tu que dizes - passaram os anos, e agora?
Agora? Agora é tarde!
A todos os que consideram esta próxima meia-noite especial, mais do que passar de um Dezembro para um Janeiro - sempre tão apartados no tradicional JFMAMJJASOND, pois que o próximo ano cumpra os vossos desejos.
30/12/2004
Do ano (infantil)
Uma das coisas que me atormenta é o percurso que certas ideias infantis fazem em determinados meios onde seria esperada a sua reflexão (no sentido óptico).
Este ano, há algumas - sempre as mesmas é certo - que merecem destaque.
A sempiterna obsessão com a água, com a sua existência alhures, de forma a esperar-se que tenha havido, haja ou venha a haver vida. Como se não fosse possível imaginarmos formas de vida independentes da água.
E mais uma que se repete - a questão da existência ou não de Deus, face a catástrofes como esta dos últimos dias. Nem merece comentário.
E outra igualmente recorrente, embora mais nova, que se prende com a questão da existência ou não de uma alma, face à futura mais do que provável clonagem humana.
Uma das coisas que me atormenta é o percurso que certas ideias infantis fazem em determinados meios onde seria esperada a sua reflexão (no sentido óptico).
Este ano, há algumas - sempre as mesmas é certo - que merecem destaque.
A sempiterna obsessão com a água, com a sua existência alhures, de forma a esperar-se que tenha havido, haja ou venha a haver vida. Como se não fosse possível imaginarmos formas de vida independentes da água.
E mais uma que se repete - a questão da existência ou não de Deus, face a catástrofes como esta dos últimos dias. Nem merece comentário.
E outra igualmente recorrente, embora mais nova, que se prende com a questão da existência ou não de uma alma, face à futura mais do que provável clonagem humana.
29/12/2004
Samatra, Sumatra e o mais que se ouve
O grande problema de muitos linguistas, entre outros que apelidam de ciência os estudos que desenvolvem com base no homem e nas suas particularidades, é não perceberem que o seu campo de estudo evolui com base no erro e não no acerto (ainda que o acerto humano seja matéria a escalpelar), quando não com base nas modas.
Não faltam hoje, como no passado, duas versões para o mesmo nome.
Socorro-me aqui, como em muitas outras ocasiões, das palavras do intelectual de esquerda que já aqui citei, proferidas nos já longínquos anos setenta:
"Já não se diz Mao Tsé Tung. Agora é Mao Zedong que se diz." - e acompanhava esta sentença de uma longa série de argumentos.
O grande problema de muitos linguistas, entre outros que apelidam de ciência os estudos que desenvolvem com base no homem e nas suas particularidades, é não perceberem que o seu campo de estudo evolui com base no erro e não no acerto (ainda que o acerto humano seja matéria a escalpelar), quando não com base nas modas.
Não faltam hoje, como no passado, duas versões para o mesmo nome.
Socorro-me aqui, como em muitas outras ocasiões, das palavras do intelectual de esquerda que já aqui citei, proferidas nos já longínquos anos setenta:
"Já não se diz Mao Tsé Tung. Agora é Mao Zedong que se diz." - e acompanhava esta sentença de uma longa série de argumentos.
28/12/2004
O Mar
Dizem que desta terra co as possantes
Ondas o mar, entrando, dividiu
A nobre ilha Samatra, que já d'antes
Juntas ambas a gente antiga viu.
Quersoneso foi dita; e das prestantes
Veias d'ouro que a terra produziu,
Áurea por epiteto lhe ajuntaram;
Alguns que fosse Ofir imaginaram.
Luís Vaz de Camões, Lusíadas, X:124
Dizem que desta terra co as possantes
Ondas o mar, entrando, dividiu
A nobre ilha Samatra, que já d'antes
Juntas ambas a gente antiga viu.
Quersoneso foi dita; e das prestantes
Veias d'ouro que a terra produziu,
Áurea por epiteto lhe ajuntaram;
Alguns que fosse Ofir imaginaram.
Luís Vaz de Camões, Lusíadas, X:124
27/12/2004
Terceira fila
Todos os dias há problemas menores para resolver. E são esses que nos causam o aborrecimento.
Que os grandes problemas não suscitam pequenas sensações.
Assim sendo ou não, detive-me hoje na espinhosa tarefa de arrumar livros.
Não há nada que mais me aborreça, em se tratando de livros, do que ter que dispô-los em fila dupla.
Pois hoje fui mais longe. Vi-me compelido a distribuí-los em três filas. Claro que o resultado me aborrece.
Restrições espaciais, má escolha do mobiliário ou a síndrome do burro carregado de livros.
Todos os dias há problemas menores para resolver. E são esses que nos causam o aborrecimento.
Que os grandes problemas não suscitam pequenas sensações.
Assim sendo ou não, detive-me hoje na espinhosa tarefa de arrumar livros.
Não há nada que mais me aborreça, em se tratando de livros, do que ter que dispô-los em fila dupla.
Pois hoje fui mais longe. Vi-me compelido a distribuí-los em três filas. Claro que o resultado me aborrece.
Restrições espaciais, má escolha do mobiliário ou a síndrome do burro carregado de livros.
26/12/2004
24/12/2004
23/12/2004
Bruxelas
Os défices das contas portuguesas, seja ele o das contas públicas, seja ele o externo - no tempo em que isso era um problema - têm uma história semelhante ao do buraco do ozono.
Não falo das curvas que não faço a menor ideia quais são. É mais da atenção que merecem. E do não se saber muito bem desde quando é que lá estão. E só virem à baila em certas épocas do ano, e ser o Valha-me Deus.
Toda a gente fala, muitos suspeitam das causas a que se devem uns e outro, mas parece que não se olha para o conjunto de forma a pôr cobro à coisa. Se é que é possível fazê-lo.
A imagem de cima é a curva das concentrações de ozono estratosférico medidas na Antártida, obtida aqui.
A de baixo, dos tendeiros, é de Bruxelas. Fotografia de Maurice Blanc.
Os défices das contas portuguesas, seja ele o das contas públicas, seja ele o externo - no tempo em que isso era um problema - têm uma história semelhante ao do buraco do ozono.
Não falo das curvas que não faço a menor ideia quais são. É mais da atenção que merecem. E do não se saber muito bem desde quando é que lá estão. E só virem à baila em certas épocas do ano, e ser o Valha-me Deus.
Toda a gente fala, muitos suspeitam das causas a que se devem uns e outro, mas parece que não se olha para o conjunto de forma a pôr cobro à coisa. Se é que é possível fazê-lo.
A imagem de cima é a curva das concentrações de ozono estratosférico medidas na Antártida, obtida aqui.
A de baixo, dos tendeiros, é de Bruxelas. Fotografia de Maurice Blanc.
22/12/2004
Ainda os saltimbancos
Dei-me de repente conta de que os saltimbancos de ontem não pediam votos, nem reclamavam maiorias absolutas.
Bem ao contrário do candidato a Par do Reino a quem a minha bisavó, na certa interpretando à pressa as palavras da empregada, mandou que dessem esmola.
Pablo Picasso - imagem em http://casl.umd.umich.edu/hum/spanishco/17.Miro_%20Dali%20_%20Picasso/images/165Picasso.Saltmbnco.51351c.jpg
Dei-me de repente conta de que os saltimbancos de ontem não pediam votos, nem reclamavam maiorias absolutas.
Bem ao contrário do candidato a Par do Reino a quem a minha bisavó, na certa interpretando à pressa as palavras da empregada, mandou que dessem esmola.
Pablo Picasso - imagem em http://casl.umd.umich.edu/hum/spanishco/17.Miro_%20Dali%20_%20Picasso/images/165Picasso.Saltmbnco.51351c.jpg
21/12/2004
Aferições
Há coisas que se não conseguem aferir. Mesmo que pareça fácil fazê-lo.
Enganamo-nos quando o tentamos fazer.
Não sei se isto se aplica a tudo. Talvez se aplique, talvez seja daquelas banalidades universais.
Quero lá saber.
O caso é que passaram por aqui uns saltimbancos.
Com tambores apenas. Mero toque de caixa, um barrete de Pai Natal e uma meia onde recolhiam as moedas, lançadas das janelas.
A minha necessidade de aferir vem desse facto.
Já não há saltimbancos? Ou sou eu que os não vejo? - É que há séculos não via um espectáculo tal.
Há coisas que se não conseguem aferir. Mesmo que pareça fácil fazê-lo.
Enganamo-nos quando o tentamos fazer.
Não sei se isto se aplica a tudo. Talvez se aplique, talvez seja daquelas banalidades universais.
Quero lá saber.
O caso é que passaram por aqui uns saltimbancos.
Com tambores apenas. Mero toque de caixa, um barrete de Pai Natal e uma meia onde recolhiam as moedas, lançadas das janelas.
A minha necessidade de aferir vem desse facto.
Já não há saltimbancos? Ou sou eu que os não vejo? - É que há séculos não via um espectáculo tal.
20/12/2004
Manhãs e espólios
O sol nasceu hoje no mesmo sítio. No mesmo sítio onde o vi decerto nascer pela primeira vez. No mesmo sítio onde o vi nascer em noites de vela, em noites de festa, em manhãs de tempestade, manhãs de viagem, manhãs de pré-praia. Nasceu enquanto aviões aterravam ao longe, comboios soavam na curva da linha, o bulício (ah, o bulício) dos carros se ouvia lá em baixo.
Nasceu lá hoje, depois de uns dois anos sem que lá nascesse. E, pela primeira vez na minha vida, vi o meu quarto sem a mobília. Entrei nele como quem entra numa ruína. Um espelho a um canto, duas cadeiras, cartas militares e peças desenhadas encostadas a uma parede. Nada mais que mereça destaque. O quarto dos meus pais, o meu quarto, ali estava. Mostrando bem que tudo tem um fim.
Vou a pé, pela antemanhã. Passo pela zona de pós-guerra em que se transformou o centro da vila, da cidade. O murro de Berlinda, como diria um nauta que aqui aterrou há tempos em busca dele. É ali. Ali se construiu o mais imbecil de todos os muros, de todos os murros. Mostrando a imbecilidade de quem o concebeu e a resignação de quem o aceitou.
E é de comboio que volto. Entre as caras que já não assobiam como outrora. Trago o primeiro saco do espólio fotográfico. Nem sei por onde começar. Começo por esta, a primeira que saiu.
O sol nasceu hoje no mesmo sítio. No mesmo sítio onde o vi decerto nascer pela primeira vez. No mesmo sítio onde o vi nascer em noites de vela, em noites de festa, em manhãs de tempestade, manhãs de viagem, manhãs de pré-praia. Nasceu enquanto aviões aterravam ao longe, comboios soavam na curva da linha, o bulício (ah, o bulício) dos carros se ouvia lá em baixo.
Nasceu lá hoje, depois de uns dois anos sem que lá nascesse. E, pela primeira vez na minha vida, vi o meu quarto sem a mobília. Entrei nele como quem entra numa ruína. Um espelho a um canto, duas cadeiras, cartas militares e peças desenhadas encostadas a uma parede. Nada mais que mereça destaque. O quarto dos meus pais, o meu quarto, ali estava. Mostrando bem que tudo tem um fim.
Vou a pé, pela antemanhã. Passo pela zona de pós-guerra em que se transformou o centro da vila, da cidade. O murro de Berlinda, como diria um nauta que aqui aterrou há tempos em busca dele. É ali. Ali se construiu o mais imbecil de todos os muros, de todos os murros. Mostrando a imbecilidade de quem o concebeu e a resignação de quem o aceitou.
E é de comboio que volto. Entre as caras que já não assobiam como outrora. Trago o primeiro saco do espólio fotográfico. Nem sei por onde começar. Começo por esta, a primeira que saiu.
18/12/2004
17/12/2004
Turcos e croissantes
Os padeiros de Viena talvez estejam acordados a esta hora.
O Império dos Francos e o Império Otomano terçando armas à mesa.
Confesso a minha total incapacidade para prever as consequências de uma união de ambos.
A única que me atrevo a extrair é a de que, seja o que fôr que aconteça, não será para sempre.
E, mesmo dessa, não estou cem por cento certo.
Admiro os que já sabem o que vai acontecer. Que já conhecem todos os males ou todas as vantagens de uma união. Que sabem o que acontecerá de bom ou de mau quer se aceite a Turquia ou não.
Parece óbvio que nenhum dos anteriores alargamentos da União suscitou tantas paixões. Afinal, há uma matriz comum, mais próxima, dos países integrantes. Que, dizendo ou não, alguma coisa aos povos desses países, foi, durante séculos natural entre os seus chefes. Quase todos familiares uns dos outros.
Não é o caso da Turquia otomana. Coisas do crescente e da cruz.
A ver vamos no que dá. Dez anos dá para acontecer muita coisa. Difícil de prever. Mas é já ali ao virar da esquina.
De qualquer forma, se 3 de Outubro de 2005 é a data aprazada para o início das negociações (?), cumpre dizer que é curioso que seja num dia de eclipse do Sol. Dia de sol crescente.
Os padeiros de Viena talvez estejam acordados a esta hora.
O Império dos Francos e o Império Otomano terçando armas à mesa.
Confesso a minha total incapacidade para prever as consequências de uma união de ambos.
A única que me atrevo a extrair é a de que, seja o que fôr que aconteça, não será para sempre.
E, mesmo dessa, não estou cem por cento certo.
Admiro os que já sabem o que vai acontecer. Que já conhecem todos os males ou todas as vantagens de uma união. Que sabem o que acontecerá de bom ou de mau quer se aceite a Turquia ou não.
Parece óbvio que nenhum dos anteriores alargamentos da União suscitou tantas paixões. Afinal, há uma matriz comum, mais próxima, dos países integrantes. Que, dizendo ou não, alguma coisa aos povos desses países, foi, durante séculos natural entre os seus chefes. Quase todos familiares uns dos outros.
Não é o caso da Turquia otomana. Coisas do crescente e da cruz.
A ver vamos no que dá. Dez anos dá para acontecer muita coisa. Difícil de prever. Mas é já ali ao virar da esquina.
De qualquer forma, se 3 de Outubro de 2005 é a data aprazada para o início das negociações (?), cumpre dizer que é curioso que seja num dia de eclipse do Sol. Dia de sol crescente.
A moeda de 3$00
Há uma parte da humanidade que se acha destinada a ensinar os outros.
Será uma fatalidade que assim seja, uma vez que suspeito que todas as partes da humanidade são necessárias.
No entanto, às vezes, esta parte dos pisantes da ecúmena apresenta-se sob formas pouco suportáveis.
Há os que debitam nomes e obras como quem abre baús e mostra tesouros.
Há os que mostram os contornos de intrincadas reflexões sem permitirem que se tome o fio à meada.
E há os que se insinuam com aparentes disparates. Isco de pesca. Mal o incauto levanta o dedo para assinalar o suposto erro, desaba-lhe em cima uma parafernália de argumentos e de provas esmagadora.
Chamo a estes os da moeda de 3$00.
Não faço ideia de qual é a percentagem de pessoas que teve na mão uma tal moeda.
Os que viveram onde elas circulavam, devem ter boa lembrança dela.
Para muitos dos que nunca as viram ao vivo, como eu, e que não estão familiarizados com os mistérios da nossa emissão monetária, pode parecer assim, à primeira, um rotundo disparate que tenha existido tal coisa.
É dessa vertigem de correcção, quase com a avidez com que o vigarista estende o tapete, com mansa fala, àqueles a que acena com o lucro fácil, que vive o pessoal da moeda de 3$00.
Enredam o pobre convicto com insinuações e mal ele entra na contradita, sai ferrado.
Todos os dias os vemos em acção.
Não sei se já ensinaram alguma coisa a alguém.
Há uma parte da humanidade que se acha destinada a ensinar os outros.
Será uma fatalidade que assim seja, uma vez que suspeito que todas as partes da humanidade são necessárias.
No entanto, às vezes, esta parte dos pisantes da ecúmena apresenta-se sob formas pouco suportáveis.
Há os que debitam nomes e obras como quem abre baús e mostra tesouros.
Há os que mostram os contornos de intrincadas reflexões sem permitirem que se tome o fio à meada.
E há os que se insinuam com aparentes disparates. Isco de pesca. Mal o incauto levanta o dedo para assinalar o suposto erro, desaba-lhe em cima uma parafernália de argumentos e de provas esmagadora.
Chamo a estes os da moeda de 3$00.
Não faço ideia de qual é a percentagem de pessoas que teve na mão uma tal moeda.
Os que viveram onde elas circulavam, devem ter boa lembrança dela.
Para muitos dos que nunca as viram ao vivo, como eu, e que não estão familiarizados com os mistérios da nossa emissão monetária, pode parecer assim, à primeira, um rotundo disparate que tenha existido tal coisa.
É dessa vertigem de correcção, quase com a avidez com que o vigarista estende o tapete, com mansa fala, àqueles a que acena com o lucro fácil, que vive o pessoal da moeda de 3$00.
Enredam o pobre convicto com insinuações e mal ele entra na contradita, sai ferrado.
Todos os dias os vemos em acção.
Não sei se já ensinaram alguma coisa a alguém.
15/12/2004
Aos costumes direi nada
Há-de ter havido umas perguntas do costume. Ignorante que sou, nada sei sobre.
Sei apenas que, depois de dar o meu testemunho, alguém há-de ler um papel dizendo que eu, aos costumes, nada disse.
Faz-me espécie esta pergunta tácita. Esta inferência das minhas palavras. Que terá a ver com algum tipo de impedimento, de suspeição de parcialidade, suponho.
Logo vos direi se aos costumes disse ou não, nada.
Há-de ter havido umas perguntas do costume. Ignorante que sou, nada sei sobre.
Sei apenas que, depois de dar o meu testemunho, alguém há-de ler um papel dizendo que eu, aos costumes, nada disse.
Faz-me espécie esta pergunta tácita. Esta inferência das minhas palavras. Que terá a ver com algum tipo de impedimento, de suspeição de parcialidade, suponho.
Logo vos direi se aos costumes disse ou não, nada.
14/12/2004
Bronquite
De bronco, mesmo.
É o que dá tocar muitos instrumentos ao mesmo tempo, a altas horas.
Lá se foi o template. Agora é preciso ir à procura das cópias e tentar repor tudo como estava.
Não há comentários nem estou com paciência para estragar mais nada a esta hora.
Em querendo comentar, favor dirigir-se ao Sapo.
De bronco, mesmo.
É o que dá tocar muitos instrumentos ao mesmo tempo, a altas horas.
Lá se foi o template. Agora é preciso ir à procura das cópias e tentar repor tudo como estava.
Não há comentários nem estou com paciência para estragar mais nada a esta hora.
Em querendo comentar, favor dirigir-se ao Sapo.
Memória das coisas - 28 de Fevereiro de 1969
Afinal, a minha memória não me traiu. O meu olhar dos dez anos não ampliou as dimensões, como admiti no post anterior.
Encontrei fotografias da época.
Nas páginas do Centro de Geologia da Faculdade de Ciências de Lisboa e nas da Sociedade Portuguesa de Engenharia Sísmica.
Afinal, a minha memória não me traiu. O meu olhar dos dez anos não ampliou as dimensões, como admiti no post anterior.
Encontrei fotografias da época.
Nas páginas do Centro de Geologia da Faculdade de Ciências de Lisboa e nas da Sociedade Portuguesa de Engenharia Sísmica.
13/12/2004
O sismo das 14:18*
Não sei quantos sismos já senti. Já lhes perdi a conta. A este senti-o bem.
E como das outras vezes, a mesma sensação de impotência.
Talvez que um sismo com maior duração permita algum tipo de reacção. O de Fevereiro de 1969 durou o bastante para isso. Mas como acordei mais com o ruído de janelas a bater do que com a vibração, só percebi que não era vento quando já tudo acalmara.
Foi nessa altura que pude ver, pela primeira vez e única até hoje, ao vivo, a destruição associada a estes fenómenos.
Poucos dias depois, passava por Bensafrim e recordo-me da quantidade de casas que estavam parcialmente derruídas. Terei ampliado em demasia os estragos? Com aqueles olhos infantis que tudo sobreavaliam? Não sei. A verdade é que nunca me entreguei a essa pesquisa. A julgar pela forma como foram tratadas as inundações de 1967 na imprensa e a forte controvérsia que sempre existiu sobre o seu balanço final, é provável que também não chegasse a nenhuma conclusão.
Mas é nestas alturas que sobreleva a impotência dos homens.
No nosso caso particular, não é a só a impotência. É também uma certa ignorância dos riscos.
A verdade é que todos sabemos que vivemos numa zona de alto risco. Mas ao mesmo tempo, a Natureza tem-nos poupado. Por alguma razão que desconhecemos, há muito que não nos confrontamos com um terramoto de grandes dimensões. Coisa relativamente comum em séculos anteriores. Toda essa ignorância, esse alheamento, tem conduzido a um descaso nada próprio de zonas de risco sísmico.
Pode dizer-se, sem grande risco de erro, que quando acontecer, terá graves consequências. Só os crédulos pensarão que grande parte das estruturas onde nos amontoamos, resistirão sem danos maiores a um abalo mais forte.
Uma das curiosidades destas alturas é, como não podia deixar de ser, o chorrilho de disparates difundido.
Desde a não confirmação oficial (?) até às tentativas de lançar o pânico, através de insistentes e capciosas perguntas a especialistas, tudo se ouve.
O bom senso, qué dele?
*no meu relógio
imagem do IM
Não sei quantos sismos já senti. Já lhes perdi a conta. A este senti-o bem.
E como das outras vezes, a mesma sensação de impotência.
Talvez que um sismo com maior duração permita algum tipo de reacção. O de Fevereiro de 1969 durou o bastante para isso. Mas como acordei mais com o ruído de janelas a bater do que com a vibração, só percebi que não era vento quando já tudo acalmara.
Foi nessa altura que pude ver, pela primeira vez e única até hoje, ao vivo, a destruição associada a estes fenómenos.
Poucos dias depois, passava por Bensafrim e recordo-me da quantidade de casas que estavam parcialmente derruídas. Terei ampliado em demasia os estragos? Com aqueles olhos infantis que tudo sobreavaliam? Não sei. A verdade é que nunca me entreguei a essa pesquisa. A julgar pela forma como foram tratadas as inundações de 1967 na imprensa e a forte controvérsia que sempre existiu sobre o seu balanço final, é provável que também não chegasse a nenhuma conclusão.
Mas é nestas alturas que sobreleva a impotência dos homens.
No nosso caso particular, não é a só a impotência. É também uma certa ignorância dos riscos.
A verdade é que todos sabemos que vivemos numa zona de alto risco. Mas ao mesmo tempo, a Natureza tem-nos poupado. Por alguma razão que desconhecemos, há muito que não nos confrontamos com um terramoto de grandes dimensões. Coisa relativamente comum em séculos anteriores. Toda essa ignorância, esse alheamento, tem conduzido a um descaso nada próprio de zonas de risco sísmico.
Pode dizer-se, sem grande risco de erro, que quando acontecer, terá graves consequências. Só os crédulos pensarão que grande parte das estruturas onde nos amontoamos, resistirão sem danos maiores a um abalo mais forte.
Uma das curiosidades destas alturas é, como não podia deixar de ser, o chorrilho de disparates difundido.
Desde a não confirmação oficial (?) até às tentativas de lançar o pânico, através de insistentes e capciosas perguntas a especialistas, tudo se ouve.
O bom senso, qué dele?
*no meu relógio
imagem do IM
12/12/2004
O Código de Belém
No passado dia 19 de Outubro, quando foi apresentada a proposta de Orçamento de Estado para 2005, supus e bem, que algo de secreto se encontraria nas entrelinhas do texto.
Inspirado por um post de Rafael Reinehr, segui as pisadas dos decifradores do código da Bíblia e lá encontrei o que toda a gente sabia que existia, mas não tinha coragem de procurar.
Ganha agora particular relevo este segredo. Uma vez que é dissoluta a Assembleia, demissionário o Governo, MAS aprovado o Orçamento.
Assim sendo, procurei, pelo mesmo método, descodificar o discurso do Presidente da República e o do Primeiro-Ministro demissionário.
Não tendo o portal do Governo o conteúdo da comunicação de ontem do Primeiro-Ministro, aqui fica à vossa apreciação, o discurso do Presidente da República, matriciado a 64 colunas (passo 64).
Na falta de tempo, deixo ao vosso cuidado a busca das palavras nele escondidas.
No passado dia 19 de Outubro, quando foi apresentada a proposta de Orçamento de Estado para 2005, supus e bem, que algo de secreto se encontraria nas entrelinhas do texto.
Inspirado por um post de Rafael Reinehr, segui as pisadas dos decifradores do código da Bíblia e lá encontrei o que toda a gente sabia que existia, mas não tinha coragem de procurar.
Ganha agora particular relevo este segredo. Uma vez que é dissoluta a Assembleia, demissionário o Governo, MAS aprovado o Orçamento.
Assim sendo, procurei, pelo mesmo método, descodificar o discurso do Presidente da República e o do Primeiro-Ministro demissionário.
Não tendo o portal do Governo o conteúdo da comunicação de ontem do Primeiro-Ministro, aqui fica à vossa apreciação, o discurso do Presidente da República, matriciado a 64 colunas (passo 64).
Na falta de tempo, deixo ao vosso cuidado a busca das palavras nele escondidas.
10/12/2004
Talvez seja novidade
Talvez seja novidade. De entre as tantas coisas que se apregoam como novas e que de novas nada têm.
Mas esta talvez o seja. Mas não é uma novidade muito nova. Simplesmente a cada dia se nota mais.
Até há duzentos anos atrás, na nossa civilização, as vozes e os ouvidos eram pertença de muito poucos.
A alfabetização, a imprensa, a rádio e a televisão contribuíram para o que número de vozes e de ouvidos se alargasse. A proporção é hoje muito diferente.
Parece óbvio que falar para um número reduzido de ouvidos, mais ou menos habituados a isso, é muito diferente de falar para uma massa, pouco habituada a falar e a ouvir.
O nível da argumentação baixou. O nível dos objectos dessa preocupação baixou - a quantidade de pessoas que argumenta sobre se uma bola entrou ou não, é impressionante.
Não me preocupa tanto o facto de haver muita gente a discutir futebol. Suponho que até é útil que assim seja. Mais me preocupa que o nível geral da argumentação tenha baixado para níveis quase risíveis. Que o facto de ter tantos ouvidos à escuta, conduza os argumentos para o arrazoado infantil. E que sobre esse tipo de argumentação se construam depois as réplicas e as tréplicas.
Talvez que as outras vozes falem entre si. Ao ouvido.
Mas fazem falta. Assim haja também ouvidos capazes de perceber o que dizem.
Talvez seja novidade. De entre as tantas coisas que se apregoam como novas e que de novas nada têm.
Mas esta talvez o seja. Mas não é uma novidade muito nova. Simplesmente a cada dia se nota mais.
Até há duzentos anos atrás, na nossa civilização, as vozes e os ouvidos eram pertença de muito poucos.
A alfabetização, a imprensa, a rádio e a televisão contribuíram para o que número de vozes e de ouvidos se alargasse. A proporção é hoje muito diferente.
Parece óbvio que falar para um número reduzido de ouvidos, mais ou menos habituados a isso, é muito diferente de falar para uma massa, pouco habituada a falar e a ouvir.
O nível da argumentação baixou. O nível dos objectos dessa preocupação baixou - a quantidade de pessoas que argumenta sobre se uma bola entrou ou não, é impressionante.
Não me preocupa tanto o facto de haver muita gente a discutir futebol. Suponho que até é útil que assim seja. Mais me preocupa que o nível geral da argumentação tenha baixado para níveis quase risíveis. Que o facto de ter tantos ouvidos à escuta, conduza os argumentos para o arrazoado infantil. E que sobre esse tipo de argumentação se construam depois as réplicas e as tréplicas.
Talvez que as outras vozes falem entre si. Ao ouvido.
Mas fazem falta. Assim haja também ouvidos capazes de perceber o que dizem.
09/12/2004
Dezembro
O Natal existiu. Claro que existiu.
Existiu em presépios com rebanhos de louça, musgo em pacotes, pontes romanas, castelos inverosímeis, fontes sem água, tudo em escalas diversas, como se alguém tivesse o divino poder de baralhar as perspectivas.
Mas ficou-se. Ficou-se lá para lá trás, ao pé da cadeira junto ao lume, onde se amontoavam caixas de Lego, carros da Corgi, chocolates Regina, lápis Viarco, livros das Mil e Uma Noites.
Ficou-se por aí, sem dizer quando. Ficou-se no frio barbeiro, nos alguidares de gelo no quintal, no madeiro que haveria de arder até ao Ano Novo, nos bolos feitos no forno da padaria, nas samarras, nos capotes pendurados na entrada.
Ficou-se no cheiro das carnes misturadas com fumo em todas as terras de passagem.
Ficou-se no azul forte do céu que inundava o monte, entre cães e gatos.
Ficou-se na pele fria do assento do carro, nas madrugadas em que se transpunha o Caldeirão.
Ficou-se em notas de quinhentos daquelas de chapa 9 cujo número de série tinha que ser verificado.
Ficou-se nos discos novos que se ouviam do outro lado da casa, em altos berros.
Ficou-se nos bolsos cheios de bombons.
Ficou-se entre quatro paredes. A sul.
O Natal existiu. Claro que existiu.
Existiu em presépios com rebanhos de louça, musgo em pacotes, pontes romanas, castelos inverosímeis, fontes sem água, tudo em escalas diversas, como se alguém tivesse o divino poder de baralhar as perspectivas.
Mas ficou-se. Ficou-se lá para lá trás, ao pé da cadeira junto ao lume, onde se amontoavam caixas de Lego, carros da Corgi, chocolates Regina, lápis Viarco, livros das Mil e Uma Noites.
Ficou-se por aí, sem dizer quando. Ficou-se no frio barbeiro, nos alguidares de gelo no quintal, no madeiro que haveria de arder até ao Ano Novo, nos bolos feitos no forno da padaria, nas samarras, nos capotes pendurados na entrada.
Ficou-se no cheiro das carnes misturadas com fumo em todas as terras de passagem.
Ficou-se no azul forte do céu que inundava o monte, entre cães e gatos.
Ficou-se na pele fria do assento do carro, nas madrugadas em que se transpunha o Caldeirão.
Ficou-se em notas de quinhentos daquelas de chapa 9 cujo número de série tinha que ser verificado.
Ficou-se nos discos novos que se ouviam do outro lado da casa, em altos berros.
Ficou-se nos bolsos cheios de bombons.
Ficou-se entre quatro paredes. A sul.
08/12/2004
Outras vidas
Sou um rústico em muitas coisas. Urbanidade alguma, q.b..
De entre as características que me entraram nos genes ou que absorvi do habitat, há este fascínio pelas árvores, embora pouco ilustrado.
As saudades que sinto de dada oliveira, multicentenária na certa, que um dia soube cortada por ameaça à estabilidade de uma construção. Por mim, teria estabelecido um compromisso entre as casas, também mais do que centenárias, e a árvore. Talvez sem sucesso. Pouco importa agora, que nem umas nem outra se encontram de pé.
Saudades de certa romãzeira, que morreu de morte natural. De um pomar inteiro que soçobrou ao abandono. Lá estão as figueiras da orla como testemunhas resistentes de outros tempos.
Saudades de árvores das quais não sei o destino. O meu limoeiro, a minha nogueira, as nespereiras, as ameixeiras, as figueiras também. Desse quintal que suponho ainda existe.
Mas há uma árvore que hoje merece o meu afecto. Não é muito velha, não pode ser. É um eucalipto solitário, no meio dos sobreiros. Talvez que se interrogue o que está ali a fazer, a olhar de cima o pachorrento montado, cada vez mais de cima.
Está perto da casa. Se um dia um golpe de nortada o atirar ao chão, é certo que derruba a tenda. Espero não chegar ao ponto de ter que lhe dar um destino. Não sei nada destas árvores. Lembro-me daquele que havia (ainda lá estará?) junto à antiga E.N. 261-3, entre Santiago e Sines e que era de um porte impressionante. O meu para lá caminha. Vê-se ao longe, de muito sítio. Espero que lá fique, quando eu me fôr embora.
É curioso que não consiga encontrar informação sobre o tempo de vida desta espécie. Tudo o que se encontra é informação sobre as idades de corte, espécie de crescimento rápido, blá, blá, blá...
Ainda assim, descobri agora uma página onde me dizem que pode viver mais de cem anos. Claro que pode. Ora essa.
Sou um rústico em muitas coisas. Urbanidade alguma, q.b..
De entre as características que me entraram nos genes ou que absorvi do habitat, há este fascínio pelas árvores, embora pouco ilustrado.
As saudades que sinto de dada oliveira, multicentenária na certa, que um dia soube cortada por ameaça à estabilidade de uma construção. Por mim, teria estabelecido um compromisso entre as casas, também mais do que centenárias, e a árvore. Talvez sem sucesso. Pouco importa agora, que nem umas nem outra se encontram de pé.
Saudades de certa romãzeira, que morreu de morte natural. De um pomar inteiro que soçobrou ao abandono. Lá estão as figueiras da orla como testemunhas resistentes de outros tempos.
Saudades de árvores das quais não sei o destino. O meu limoeiro, a minha nogueira, as nespereiras, as ameixeiras, as figueiras também. Desse quintal que suponho ainda existe.
Mas há uma árvore que hoje merece o meu afecto. Não é muito velha, não pode ser. É um eucalipto solitário, no meio dos sobreiros. Talvez que se interrogue o que está ali a fazer, a olhar de cima o pachorrento montado, cada vez mais de cima.
Está perto da casa. Se um dia um golpe de nortada o atirar ao chão, é certo que derruba a tenda. Espero não chegar ao ponto de ter que lhe dar um destino. Não sei nada destas árvores. Lembro-me daquele que havia (ainda lá estará?) junto à antiga E.N. 261-3, entre Santiago e Sines e que era de um porte impressionante. O meu para lá caminha. Vê-se ao longe, de muito sítio. Espero que lá fique, quando eu me fôr embora.
É curioso que não consiga encontrar informação sobre o tempo de vida desta espécie. Tudo o que se encontra é informação sobre as idades de corte, espécie de crescimento rápido, blá, blá, blá...
Ainda assim, descobri agora uma página onde me dizem que pode viver mais de cem anos. Claro que pode. Ora essa.
07/12/2004
A história do meu vizinho
Dava mesmo um filme.
Cruzámo-nos uns bons trinta e tal anos, desde que apareci por cá, até que ele desistiu.
Nunca se lhe conheceu família, sequer amigos. E se a vizinhança era velha, escrutinadora.
Uns diziam-no médico, dada a sua predilecção pelo vocabulário anatómico, patológico e simposial.
Outros génio louco. Sendo que, se todos temos um pouco duma coisa e de outra, ele teria a mais das duas.
Não perturbava a existência dos demais. Se os outros perturbavam a dele, nunca se soube. Por vezes, destinava longos solilóquios a vizinhos mais próximos, quase sempre entre a ironia, o afecto e o desconcerto. À porta do prédio, enquanto desenhava figuras no ar com a chave.
Sabia-se que os mesmos vizinhos lhe cuidavam da casa.
Talvez apenas quando ele consentia que o fizessem.
Um dos sinais mais violentos da sua existência foi a defenestração de um saco de lavandaria, repleto de maços de tabaco vazios. Relíquias já fora do mercado.
Certa vez, desfez-se das mobílias. Vimo-lo radiante - assim parecia - sentado na camioneta, ao lado dos homens que a carregaram.
Solicitado, dava longas aulas de história e geografia. Monarcas russos confundiam-se então com pinguins da Antártida, médicos portugueses com políticas americanas, produtos alimentares com compêndios de álgebra, peixes da nossa costa com sistemas de comunicação.
Gostava de comboios em verde, de poliglotas, de casas em tons de caranguejo.
Usava luvas e gabardine todo o ano.
E uma noite, desistiu.
Dava mesmo um filme.
Cruzámo-nos uns bons trinta e tal anos, desde que apareci por cá, até que ele desistiu.
Nunca se lhe conheceu família, sequer amigos. E se a vizinhança era velha, escrutinadora.
Uns diziam-no médico, dada a sua predilecção pelo vocabulário anatómico, patológico e simposial.
Outros génio louco. Sendo que, se todos temos um pouco duma coisa e de outra, ele teria a mais das duas.
Não perturbava a existência dos demais. Se os outros perturbavam a dele, nunca se soube. Por vezes, destinava longos solilóquios a vizinhos mais próximos, quase sempre entre a ironia, o afecto e o desconcerto. À porta do prédio, enquanto desenhava figuras no ar com a chave.
Sabia-se que os mesmos vizinhos lhe cuidavam da casa.
Talvez apenas quando ele consentia que o fizessem.
Um dos sinais mais violentos da sua existência foi a defenestração de um saco de lavandaria, repleto de maços de tabaco vazios. Relíquias já fora do mercado.
Certa vez, desfez-se das mobílias. Vimo-lo radiante - assim parecia - sentado na camioneta, ao lado dos homens que a carregaram.
Solicitado, dava longas aulas de história e geografia. Monarcas russos confundiam-se então com pinguins da Antártida, médicos portugueses com políticas americanas, produtos alimentares com compêndios de álgebra, peixes da nossa costa com sistemas de comunicação.
Gostava de comboios em verde, de poliglotas, de casas em tons de caranguejo.
Usava luvas e gabardine todo o ano.
E uma noite, desistiu.
06/12/2004
Agradecimento
O autor destas linhas agradece o destaque e a recomendação a "A Minha Rica Casinha".
E retribui, sem que o faça apenas por cortesia. Vale a pena ser visita dessa casa.
O autor destas linhas agradece o destaque e a recomendação a "A Minha Rica Casinha".
E retribui, sem que o faça apenas por cortesia. Vale a pena ser visita dessa casa.
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