Dificuldades de comunicação

Estes últimos meios dias foram dias fora do baralho.
Entretanto começa a notar-se a carga excessiva de fotos na lentidão de carregamento desta página.
Sintomas de pouca escrevinhação e de muita coisa que me passa diante dos olhos, saída mais uma vez dos caixotes da história.

Esquinas dos dias

Meses de seis semanas

Eu sei que é esquisitice. Mas cada qual tem as suas.
Sempre embirrei com os calendários que, por terem a sua regra tipográfica assestada às cinco semanas, juntavam o 24 e o 31, o 23 e o 30.
Não vos falaria disto se não tivesse estado numa repartição pública o tempo suficiente para reparar num belíssimo calendário emoldurado a madeira, daqueles à moda antiga. E lá estavam as cinco linhas, apenas as cinco linhas, o 23 enfiado a meias com o 30, o 24 com o 31. Não há respeito. Amanhã e depois são meios dias, portantes.

A Lisboa por

Sábado

As janelas, do outro lado da auto-estrada, todas elas mostram reflexos de luz vermelha.
Como num incêndio de madrugada de verão.
No mesmo local onde vi um solitário auto-tanque cortando a manhã, um desses dias de inferno, rumo ao centro do país. Silencioso, em emissões de azul, dessa vez.
No rádio, o mesmo programa de há vinte anos. As mesmas vozes, umas só minhas conhecidas, outras perdidas nas serranias, falam do lugar, dos lugares que há no sul.
Nem tudo é tão diferente.

E os elementos em pacato convívio

Dando desconto

Ainda direcções

Exclusão social

Herdei dos meus antepassados esta aversão às compras a prestações.
Ou talvez não fosse aversão, fosse impossibilidade.
Jamais possuí aquela porra em plástico que dá acesso à ilusão dos cofres cheios.
Vivi sempre com o dinheiro que tenho em cada dia e nunca com o ovo no cú(?) da galinha.
Um destes dias, pediram-me o cartão de crédito.
Como a minha resposta fosse negativa, seguiu-se uma inspecção visual.
Um mero cartão de débito é para desconfiar...

Actualidades

Descobri hoje de manhã que, ao contrário do que eu supunha, não foi 2-2 mas sim 3-3, o resultado do jogo no final do prolongamento.

Dei comigo a perguntar-me: Há quantos anos não se fala de política - de políticas - em Portugal?

Abusos

Por acaso, abri esta correspondência que não era para mim.

1-LGS

Urbanidades

Desaprendendo

Na cidade, desaprende-se. Pequenas manifestações da natureza a que estávamos habituados, esquecem.
Falei disso aqui há uns meses.
Pois bem, há pouco, espantei-me de novo com a minha desaprendizagem.
Enquanto observava o matinal fluxo de automóveis, segurando placidamente uma chávena de café, embalado pelo chinfrim da pardalada nas árvores fronteiras, ouvi um estrondo. Poderia ser um tiro, uma explosão de combustível fora das câmaras em algum veículo mais envelhecido, qualquer coisa dessas.
O meu espanto adveio do silêncio imediato dos pardais.
Pensei que estes pardais urbanos, habituados a toda a sorte de ruídos, se não assustassem com coisa tão trivial.
Afinal, tudo permanece na mesma...

A quem foi ler o outro post, devo dizer que fiz outras experiências com uvas de supermercado e todas criaram bolores.

Que seca

Segundo o Almanaque Borda d'Água, decidiu-se no sábado passado a sorte do tempo em Portugal.
Se o vento soprasse de leste, teríamos seca; se de oeste, chuva e ano farto.

Não me mantive a par dos dados desse dia mas suponho que o vento terá soprado entre os quadrantes norte e leste, na maior parte dos locais. O que não augura boa coisa.

Mas como aparentemente havia dias já decididos, independentemente do augúrio, aqui vai a lista. Chuva, chuva só lá para Março. Mas na próxima segunda-feira, haverá chuviscos. Diz o Borda d'Água:



Nota: Nem copiar sabem, digo, sei. A verdade é que a primeira versão do quadro estava errada. Suponho que o Almanaque adapta as previsões à medida que o tempo corre. Há umas horas atrás, dizia uma coisa. Agora, abri-o de novo e lá estava a informação alterada!!!

Gasolim naval

E direcções

Espalhafato

A questão não é o aviso. É útil o aviso que vêm aí dias frios. Claro que é.
A questão é o espalhafato. É a repetida vertigem do mais de sempre, do maior de todos, do nunca visto, do não há memória.
Vertigem que já começa a despontar e é claro que se agravará.
Aos que já levam disto uns aninhos, é o sorriso condescendente que suscita.
Aos que andam aqui há menos anos, mais valia que lhes explicassem que estas coisas acontecem. Podem não acontecer todos os invernos, mas acontecem.
Tal como acontecem as secas, as chuvas intensas e os calores excessivos.
Mas o jornalismo é o que é.


imagem de http://www.physics.utoronto.ca/~smorris/edl/icespikes/Ice_Spike.jpg

Sobral de Monte Agrado, como dizem os espanhóis

Houve de facto um leve, muito leve, estremecimento da cadeira.
Aí pelas seis e um quarto.
Como há muitos outros, causados por coisas mais humanas.
Mas o que achei curioso é que o epicentro tenha sido ali para os lados do Sobral de Monte Agraço.
A única história curiosa com sismos, que não posso aqui contar, mas que contarei no dia em que escreva algumas memórias, passou-se ali. No Sobral.
O sigilo profissional não me permite que o faça.
Nas memórias, se lá chegar, já o tempo decorrido tirará qualquer importância ao que ficar escrito.



P.S. O IM parece ir melhorar a informação sismológica. Para já, mais vale consultar a página do Instituto Geográfico Nacional de Espanha, de onde vem esta imagem.

Campanha eleitoral

Tempo em que o povo diz ao povo para abrir os olhos.
Tempo em que alguns pensadores deixam a nu a qualidade dos seus raciocínios.

Mais direcções

Trânsito

Espectadores

Benefícios de dúvida

O velho C. usava esta figura dos benefícios de dúvida quando não compreendia algo. O que era frequente, diga-se de passagem.
Pois eu também não compreendo por que razão sublime é que os indivíduos casados hão-de ter benefícios fiscais.
Será ainda a figura do homem bom, casado e pai de filhos? E onde é que ele anda?
Se a sociedade portuguesa precisa de sangue novo, se há falta de crianças, estou de acordo que se premeiem os pais, isso sim. Casados ou solteiros, viúvos ou juntos, que tenham benefícios por serem pais. Agora por serem casados? Por serem dois a dividirem a despesa de uma casa? Será por isso? Ou haverá ainda um número considerável de cônjuges absolutamente dependentes? E nós todos temos que pagar por eles? Será justo?

Gaba-te, cesto

Depois das vitórias nos cuízes da Brigada, mais um troféu para a casa.
Uma adivinha que o João Espinho colocou lá na Praça da República.

Direcções

Ver o padeiro



Há uma estranha fixação minha em sinais de trânsito, anúncios comerciais, letras em geral...

Gasolim nas bombas

Zoom



Há dias assim (já dizia o meu velho amigo).

Gasolim sobre os rios

E.N. 394



Uma das coisas mais curiosas das informações de trânsito, quando integram o número de uma estrada, é que na esmagadora maioria dos casos falham rotundamente.
Qualquer mapa do ACP - não é preciso ter o plano rodoviário à frente - serve para verificar o que se diz.
Se calhar, era preferível omitirem o número.

A E.N. 394, prevista no plano rodoviário de 1945, nunca foi construída. É a única estrada desse plano que não teve um único troço construído.

Gasolim em linhas curvas

Em CD e K7


foto de RBC

Quando esta foto foi feita (não está tratada), uns quinze anos atrás, já o foi tendo em vista este fim. Hoje completa-se o ciclo.

O mundo de Alice*

Este post poderia ser um editorial**.
É certo que já por aqui dei conta, de forma sucinta, do princípio de que parto. Mas ou por tê-lo feito mais ou menos cripticamente, como é apanágio da casa, ou por julgar que muitos (dos poucos!) dos que hoje me lêem ainda aqui não vinham quando assim o disse, lá vai:

O mundo dos sonhos é, muitas vezes, um bom termo de comparação para o mundo da razão.
E é-o porque os sonhos usam-na, misturam-na com a ilusão, baralham e dão.

Não sou seguidista de ninguém. Nunca fui ista do que quer que fosse, homem ou escola. Também não sou um homem de vasto conhecimento. Interessou-me sempre mais, dentro do que se considera ser a razão e o conhecimento humanos, perceber a dada escala o funcionamento de certas coisas. Saber do que falo, quando falo de algo, e saber a escala, os limites que se impõem. E quando falo do que não sei, fazê-lo com a consciência disso mesmo, fazê-lo com a incerteza que todos temos àcerca de tudo, fazê-lo sem dar o passo maior do que a perna, evitando o disparate.

Se o consigo ou não, isso é outra história. As mais das vezes, sei que o não consigo.

Ora o princípio de que parto, que alguns dirão determinista - eu sem saber se o é ou não, que inscrições em catálogos foi coisa que nunca me preocupou - é que tudo evolui de acordo com um mecanismo bem determinado mas indeterminável pela mente humana.
Basicamente - não haverá acasos.
Não haverá acasos, não haverá sorte, não haverá vontade, não haverá livre arbítrio.
Somos todos e tudo o que nos envolve, fruto das circunstâncias, internas e externas. Se é que o interno e o externo são de fácil distinção.
No actual estado das coisas, bem ou mal, pouco importa, supomos, os que acreditam na ciência, que somos um somatório de partículas elementares. Somos nós e tudo o que nos rodeia. Matéria e energia, assim o dizemos. Matéria e energia, tanto quanto as diferenciamos e voltamos a confundir.

O importante para mim é que, partindo desse princípio, apenas sou a resultante de qualquer coisa que desconheço. Ao estar a escrever estas linhas, não sou eu, é o conjunto de matéria e energia que tem a minha forma. É uma ordem dada algures no tempo remoto que se complicou e assim resultou. Um passo no caos, um passo na ordem, um passo no tempo, um passo seja no que fôr. Nada mais do que isso.
Como já aqui o disse, se não fosse ateu, encaixaria nos divinos desígnios toda a sorte de ordem das coisas. Não o sendo, não sei em que a encaixar. Melhor dizendo, não tenho crença onde a encaixar.

Mas partindo deste princípio, de cada vez que me dá a ilusão para julgar que existe de facto uma vontade própria, um livre arbítrio qualquer que seja, caio no mundo de Alice, que é onde de facto vivo.
É que tem que ser forte a ilusão de que mandamos nas coisas, decidimos a nossa vida, seguimos por aqui e não por ali.
Para que nos deitemos a pensar na primeira pessoa.
Sujeito-me assim ao mundo de Alice, como todos os outros.
Mas continuo convencido (e posso eu convencer-me de alguma coisa?) da mesma ilusão, dentro dela, como nos sonhos.
Como nos sonhos - e é aqui que cabem - em que por vezes, saltamos de um sonho para o outro, julgando saber que o primeiro é sonho e o segundo o não é.

Supondo que é de níveis de compreensão das coisas ou de fé numa crença de que a compreensão é por ali e não por acolá, que se trata, então suponhamos pois que os sonhos são uma boa comparação.
Quando se salta de sonho em sonho, sonhando que um é realmente um sonho e o outro o não é, podemos dizer que descemos ou subimos de nível, como se quiser.
Aqui, neste argumentário absurdo, passo ao nível seguinte, o qual é, encarando as coisas tal como o mundo de Alice dita que eu as veja, uma combinação de seres vivos e matéria desprovida de vida. E de energia.
Ora aqui convenço-me, iludo-me com o seguinte:
A vida, nas suas mais diversas formas, parece ter um único fito, o de sobreviver. Seja lá a vida o que fôr. Cada um dos seres dela animados mais não faz do que abrir caminho a esse destino. Sobrevivemos, reproduzimo-nos, cuidamos das crias, uns mais do que outros.
No mundo de Alice, chamamos amor, chamamos paixão à pulsão da sobrevivência da espécie que conduz à reprodução.
Chamamos outros nomes a outras pulsões, mas todas elas concorrem para o mesmo fim.
Regulamo-nos, convencidos da bondade das normas. O fim em vista é sobreviver.

Em alturas como a que acabámos de viver, fala-se muito em extrair ensinamentos das catástrofes.

Se a grande questão, do ponto de vista do Homem, que é o único ponto de vista que conhecemos, é a de sobreviver, então é mais que provável que alguns ensinamentos se retiraram pelos séculos dos séculos.
No entanto, não se podem ver os riscos de forma absoluta como alguns hoje teimam em ver.
É que é arriscado viver, dizem as vozes.
Ninguém abandonará as margens do Índico porque ele de vez em quando delas sai. Como ninguém o fez no Nilo, no Tigre, no Eufrates, no Ganges.
A sobrevivência está ali, o risco é conhecido, é calculado depois de cada tempestade e esquecido com o tempo.
Tal como nós o fizemos em Lisboa.

A espécie humana carece de ser vista a outra escala. À escala em que a Natureza a defende e a ataca. À escala em que dizima parte de nós com métodos que podem ser biológicos, intrínsecos e não-biológicos.
Os métodos biológicos com que nos tem regulado são de longe os mais mortíferos. Pestes, pragas de toda a sorte que, a espaços, nos controlam a disseminação pelo globo.
Depois, vêm os intrínsecos. Os que nós próprios usamos para nos deceparmos. Guerras constantes, massacres gritantes, sujeições esclavagísticas que terminam em massacre surdo, outros métodos que hão-de vir.
Só muito depois, este tipo de fenómenos. O chamado poder dos elementos. É de longe, o menos mortífero de todos. Mas talvez o que mais se teme hoje em dia.
Talvez não tenha sido sempre assim. É provável que descendamos de uma fabulosa luta contra os elementos, antes de tudo o mais.
A necessidade de controlar a espécie (se é que ela existe, em nome de uma arquitectura suprema) ou o simples acaso (e afinal existem no mundo de Alice?) mostra-nos amiúde que estas coisas acontecem. E mostrar-nos-á até que não reste um só homem sobre a Terra.

É claro que a nossa luta pela sobrevivência se encarregará de imaginar pequenas e grandes coisas em nossa defesa.
À semelhança da gaiola pombalina que, como se viu, ainda não foi posta à prova.
À semelhança das construções japonesas actuais, que apesar do seu refinamento e da constante aprendizagem, ainda não mataram o problema.
Como se fez com as vacinas, com os diversos mecanismos que desenvolvemos no combate às pragas.
Mas nada disso impedirá novas formas de destruição. Podemos disso estar certos.

Por fim, já em outro nível, mais baixinho, sempre no mundo das ilusões, continuo a espantar-me com os crentes na razão.
Com os que tanto clamam por ela, sem cuidarem de rever os seus cálculos.
Que tanto a exigem e dela fazem tábua-rasa.
Que tanto criticam e não se olham ao espelho.
Que tanta coerência pedem sem saberem o que é e em que quadro vigora, logo não a tendo em conta.
Que dividem a política no mais reles dos Sporting - Benfica, em que os da cor são sempre bons e os outros sempre maus.
Que não são capazes de extrair nem sequer as mais próximas consequências do seu argumentário. Fosse ele passado à prática.
Por mim, reitero os meus votos de que o mundo jamais seja feito de acordo com os meus desejos.

E volto a sonhar, pensando que saio do mundo de Alice.

*Também retalhos de conversas com o Gato
**E passa a ser um editorial perene

Benditos

Bendito o homem que inventou as descidas*. Não, não é isso.
Benditos os homens que inventaram o suporte magnético e outros.
Avalio agora, depois de ter transportado às costas aí um terço da minha colecção de fotografias, avalio agora a totalidade aí nuns 100 kg de papel. Não é muito.
Façamos umas contas.
Partamos do princípio que o valor médio de 240g/m² é aceitável para o papel fotográfico.
E que os 100 kg não é exagero.
Ficamos com pouco menos do que 417 m² de papel.
Suponhamos que as dimensões médias de cada fotografia são 10x15. Dá uma área média de 0,015 m².
É fazer a conta.
Dá qualquer coisa como 27800 pedacinhos de papel.
Supondo que se trata de rolos de 36 (não se trata, porque no formato 6 x 9 que utilizei durante anos a fio, cada rolo 120 só dava 8 negativos), dá 772 rolos e mais uns picos.
Arre macho.
Macho que carregou com eles às costas umas boas centenas de metros.
Ah, e sim, há a tendência deste blogue começar a ser mais imagens e menos texto. Será verdade?

*frase célebre ouvida de um desconhecido, num regresso de festa nas serranias de Arganil. Rali, pois. E postada em certo blogue, sem autorização do autor, mas com autorização do mediador.

Aos costumes disse ser...

[...] E depois de perguntar quais das perguntas eram as do costume, e de ter a esse respeito sido informado, concluiu afirmando (para dentro) que convencido estava de que há instruções claras para dificultar a regularização de emigrantes vindos de determinadas partes do mundo.
E por assim ter dito e ser verdade, vai assinar [...]

Este post é a conclusão esperada (por quem?) dos posts abaixo:
http://gasolim.blogspot.com/2004_12_12_gasolim_archive.html#110308149161579378
http://gasolim.blogspot.com/2004_12_12_gasolim_archive.html#110331216421554903

Pergunta parva

Qual será, tendo como universo a população mundial, a função que mais se aproxima da representação do valor modal para o número de ascendentes, masculinos e femininos, de grau n? (Supondo que os pais são o grau 1, avós grau 2, bisavós grau 3...).
E qual será o domínio dessa função?

Espólio (3)


Espólio Campos Vilhena - foto de MSS

Too close to call

Perto da vista, perto do coração - talvez seja essa a lição do dia.
Ou ainda mais cripticamente, internet no monte, porcos às boletas...

Baptismo



foto ESA

Restos de colecção (18)

Em mais um dia histórico


foto do MOP - Ministério das Obras Públicas

Algumas notas sobre galinhas



Desta vez não é sonho. É apenas a defesa da honra. Das galinhas, claro.
Em primeiro lugar, a declaração de interesses, como é uso:
Sim, fui durante algum tempo professor de galinhas. Sim, infligi alguns castigos corporais às minhas pupilas.
Eu e a minha prima montámos uma escola em casa da minha bisavó. A coisa funcionava sem horários e currículos rígidos mas era basto disciplinada. Conseguíamos afinal dispô-las em filas e colunas, em notáveis exibições de ordem unida.
O galo não era muito de opinião. Tanto não era que suponho que ainda hoje a minha prima tem alguma aversão aos ditos de crista. O certo é que a escola não era mista, por isso o galaró ficava de fora.
Posto que já dei conta do meu envolvimento com tais criaturas, passo à sua defesa.
Dizem para aí que as galinhas não voam.
Com toda a certeza, alguns dos meus leitores são testemunhas de que tal não passa de um vil insulto às galináceas. Pois são aves e voam. Ah, voam.
Lá no monte havia e ainda há uma velha oliveira que o diga.
Dava galinhas em vez de azeitonas. Nos troncos mais altos.
Não é que não desse de todo azeitonas. Dava. Mas as que dava, apareciam no chão e tinham uma textura estranha. Ao esmagamento, não mostravam caroço. Curiosamente, havia ovelhas lá no monte.
Abandonadas as casas, perdida a geração, perdeu-se para sempre aquela ignorância.
Não a ignorãncia que eu ministrava na escola.
Mas a que elas obtinham da mãe-galinha: ignoravam que não podiam voar.
É certo que também ninguém lhes cortava as asas.

A propósito

Este blogue é uma manta de retalhos.
Muitos outros o são.
Gosto que assim seja, talvez porque não tenha nem engenho nem arte para o fazer de outra forma.

Dúvida pertinente

Qual será a valorização a que está sujeito um vale de três cêntimos três, emitido por um máquina de venda de bilhetes de comboio?
Para coleccionadores, claro.
E mais não digo, recolho a horas campaniças.

Espólio (2)


Espólio Campos Vilhena - Ilha da Madeira, 1951 - foto de MSS

Heranças na paisagem

No papado de João Paulo I

A sogra dançante


foto do SNIG

Não sei a que propósito vem (veio) isto.
A senhora, em fade out, insistia em dizer-me que não queria que eu tivesse algo a ver com a filha.
Eu dizia-lhe que não, que estivesse descansada. Que nada houve, tinha havido, haveria. Mas ela insistia. Entretanto, em fade in, começava a desenhar-se na minha memória, o beijo. O beijo que feria de morte a minha argumentação. Mas não titubeava. Com ar de escroque, ou talvez não, lá continuava o desmentido. Mas o beijo vinha, insidioso, à memória. Eu desmontava-o, tirava-lhe intensidade, desejo, arrebatamento (não é o que se diz nestas alturas?).
Desconstruía-o e argumentava, num cenário triste, escuro, de cozinha às escuras em dia curto.
Desconstruía-o. Queria que fosse um desbeijo. Que a minha palavra fosse verdadeira. Às escuras, numa cozinha em dia curto.

A festa decorria no quintal, porco morto pendurado na escada de madeira à porta da garagem.
As moças dentro da adega, às escuras. Na minha adega em fim de tarde de dia curto. Sentadas em mesas de café, ali estavam discutindo gillets e saias-casaco.

Na loja, um amigo estrangeiro dialogava com uma estranha.
Uma moça engraçada e estranha, apenas por ser forasteira, apenas por não ser uma cara habitual na minha frente.
Ela falava num inglês que parecia genuíno. Ele com um acentuado sotaque levantino.
E era um caderno o que viam sobre o balcão.
O caderno tinha fórmulas, gráficos, texto.
Ele sorria, provavelmente mais interessado no cheiro dela do que na tese encadernada.
Ela retribuía-lhe o sorriso e eu vendo que "tava o balh'armado".
Meti-me na conversa e perguntei-lhe, a ela, se precisava de ajuda.
Ela disse que sim, que "bem podia usar a ajuda de alguém que soubesse de química". Traduzindo eu aqui à pressa o que ela disse. E que fora ali parar, porque alguém lhe tinha dito que na casa do largo devia haver quem percebesse do assunto. E que parecia que havia festa.
Riu-se e perguntou se eu não a convidava.
Disse-lhe que sim, às duas questões. Que lhe arranjava alguém. Tinha ali a pessoa indicada para lhe dar uma ajuda.
Ela explicou-me o que era. Qualquer tipo de análises que andava a fazer na zona. Queria discutir as amostras com alguém que estivesse dentro do assunto.
E, quanto à festa, disse-lhe que o meu amigo candiano lhe faria as honras da casa.
Ganhei um beijo e uma palmada nas costas.

Voltei ao quintal. Os moços lá estavam, de faquinha em riste, cortando côdeas e trincando o porco. O agarrafão poisado na borda do poço, vejam lá se o deixam cair lá para dentro.
As moças na mesma escuridão de Pisang Ambon e sussurros sobre roupa.
A mesa da doutora estava vazia. Perguntei por ela. Que tinha saído, quase chorona.

Voltou o beijo. Tentava apagá-lo com um apagador de escola. Lá estava na ardósia, ao fundo. Ao fundo da adega, à vista de todos. Os sussurros já não eram sobre cachecóis e blusas, eram a meu respeito.
Corri cá fora. No quintal, não estava. O portão das traseiras estava aberto. O da garagem também...

Muitos anos depois, recordo-me bem das palavras do meu par, na contradança. Não era uma proibição o que recaía sobre mim. Eram nabos da púcara o que elas pretendiam retirar.
Uma sogra dançante.

Saindo da toca

Do astro

Suponhamos um referencial ortogonal e tridimensional com origem num determinado ponto teórico, definido em dado instante.
Esse ponto poderia ser um ponto o mais perto possível do centro da terra.
Suponhamos que esse referencial faz sentido, contrariando a opinião não daqueles que demonstraram que a Terra orbita em torno do Sol, mas dos que afirmam que não faz sentido estabelecer ortodoxias para enquadrar, para referenciar o espaço e o tempo do Universo.
Atrevamo-nos ainda assim a supor que faz.
Uma curiosidade que se me coloca hoje é a de saber, face a esse referencial, quais seriam as diferenças observadas na posição de uma série de corpos celestes, hoje e há quarenta e seis anos atrás.
Ou de como se mostravam evolutivas as quarenta e sete imagens assim formadas, ano a ano, contas dos humanos.

Da terra

Fidel entrava em Havana.
A barragem de Vega de Tera colapsava e a inundação matava muitos dos habitantes de uma aldeia a jusante.
Se fosse hoje, não faltariam os directos, saltitando entre o antigo reino de Leão e a imagem do filho da vizinha Galiza, do outro lado do mar, na Grande Antilha.
Mais a sul das terras de Leão e de Santiago, num dos seus caminhos, entre competentes vieiras, os berros que se ouviam tinham sotaque alentejano.
Daria um nota de rodapé, a vermelho (ou seria a verde, digo preto?).



imagem montada a partir daqui, daqui, dali e da Sky News.

Os verdes e os vermelhos

Sinal dos tempos. Este ano o barulho foi menor. Ou sou eu que ando a leste das notícias?


imagem multiMap.com

Gasolim ainda a pedal


Vila Nova de Milfontes, 1972

Portugal, regiões e o método de Hondt



Ponto prévio: Não acredito que a regionalização do país seja um bem. Dispenso-me de arrolar as minhas razões por agora, não é disso que se trata - se é que pode haver razões firmes em questões destas. Trata-se apenas de dizer que o princípio de que parto não me é indiferente. Mas é, por ora, apenas o princípio de que parto.

E parto do princípio de que o país não é constituído por regiões, tenham elas o nome que tiverem, sejam elas classificadas como o sejam.
Sendo o país um todo centralizado - excepção feita aos arquipélagos - por vontade expressa dos eleitores, princípio de que parto também apoiado no resultado do referendo de 1998, embora reconhecendo que apenas participaram 48,3% dos inscritos, que sentido faz escolher uma das possíveis divisões - que há outras que são igualmente reconhecidas pelo Estado e eventualmente mais utilizadas - para depois aí aplicar o método de Hondt, distorcendo completamente a proporcionalidade nacional dos votos partidários?
Por quê os distritos (sem o da Horta, o de Ponta Delgada e o de Angra do Heroísmo) e não as províncias? Por quê os distritos e não uma NUT de um nível qualquer? Por razões históricas? Teríamos que ver então todos os antecedentes.

A verdade é que a distribuição distrital, ou outra que fosse, distorce consideravelmente a proporcionalidade nacional.
Quando elegemos um parlamento, não temos em vista o governo do País?
É de um deputado que defenda os interesses do nosso círculo que se trata? Qual deles? O primeiro da lista? O penúltimo?

Uma questão falsa que já suscitou mais debate é a da proximidade entre eleitores e eleitos, como se um milagre qualquer de método aproximasse uns e outros.
Ninguém se reconhece nos deputados da Nação, enquanto representantes de uma região, essa é que é essa. Tirando umas quantas figuras que seriam sempre interventivas, fosse qual fosse o palco, o resto é paisagem. E se reflecte a paisagem do país ou não, temo que o faça. Mas não há grandes memórias de intervenções notáveis de deputados em defesa dos eleitores do seu círculo. As que há, confirmam a regra. E claro, as costumeiras medidas avulsas em final de sessão legislativa que pouco ou nada interessam.

O que realmente elegemos, o que realmente nos preocupa, é um governo e uma oposição.
Esperamos sempre que a bancada da situação seja mais ou menos apática ou aplaudente e que a da oposição seja ladina. É disso que se trata. Quais círculos!

É certo que o triste espectáculo que se repete em cada fecho de listas ocorreria igualmente fosse qual fosse o sistema. Não é lá por haver um só círculo eleitoral ou 230 (um por cada deputado) que a coisa ia ser diferente.

É também certo que um sistema mais próximo da proporcionalidade nacional favorece as minorias e dificulta assim a formação de maiorias absolutas. Se houvesse um único círculo, apenas Cavaco Silva teria obtido as duas maiorias absolutas de 1987 e 1991. A AD teria ficado aquém desse objectivo em 1979 e 1980, embora em relação a este último ano, por faltarem os dados referentes ao número de votos dos círculos da emigração, possa a afirmação ser duvidosa.

O ponto é que este sistema, embora favoreça de facto a constituição de maiorias, apenas deu quatro em dez. E dessas quatro, duas foram em coligação. Exactamente as duas que não daria se a proporcionalidade fosse nacional.
Entretanto, teríamos uma representação dos grupos minoritários que, sendo embora diminuta, por o ser, provavelmente (não é certo que assim fosse) teria colocado no parlamento os seus melhores.
Ao mesmo tempo, provavelmente também, esses lugares não seriam preenchidos pelos grandes partidos com corpos presentes.

O método de Hondt não é mau. Claro que há outras formas, mas não é mau. O que é mau é ser aplicado a círculos distritais.

Deixarei mais tarde, e a titulo de curiosidade, as composições dos parlamentos, de 1976 até 2002, tal como foram e tal como seriam se a eleição fosse nacional, com a ressalva da falta ou da imprecisão de dados que consegui obter.

Correcção: com a Assembleia Constituinte de 1975, são onze e não dez as diferentes composições parlamentares, após o 25 de Abril.

Totovoto

Não é nenhum método daqueles milagrosos.
Não é a solução fornecida por um algoritmo mirabolante.
Não é wishful thinking.
É apenas um boletim de totovoto.
Já sei que vou falhar. A ver vamos quantos totalistas há.

Espólio

Na minha colecção de fotos há muitas sem qualquer tipo de indicação de data ou local.
Muitas delas são de meu pai. Percebo-o pelo tipo de fotos. Mas nem sempre posso garantir que não sejam disparos de algum companheiro de viagem.
Há ainda algumas de meus tios, de meu avô.
Por considerar que há muitas interessantes, resolvi mostrá-las aqui. Com a indicação de autoria que suponho ser a verdadeira.



Espólio Campos Vilhena - foto de MSS

Lista

É a lista! - gritavam antigamente das portas da rua para os patamares de velhas com bata as brigadas de entregadores - Tem a velha? Não pode dar nada para ajudar a rapaziada?

É uma pena que as eleições não sejam mais perto do prazo final para a entrega das listas.
Não decorram quando ainda está fresca a dança da cadeira, o nada para a rapaziada.

Obra

Gosto de admirar a arte e o engenho dos homens.
Mas não me interessam nada os homens por trás das obras.

Adenda a um post anterior

Não sei o que me atrai nas bombas de gasolina.
A 19 de Julho p.p. , escrevi assim:

"A primeira foto desta saga tem cerca de 32 anos. É a minha primeira experiência fotográfica e retrata um posto de combustível de que muitos poucos se recordarão. Ficava mais ou menos onde hoje está o muro de suporte do parque de estacionamento do Continente da Amadora, ali onde se cruzavam então a E.N. 117 e a E.N. 249-1 e era da Shell.
A última é a do post anterior. Na área de serviço de Aljustrel. 32 anos depois, no começo e no final de duas viagens para sul."

Aqui está a foto do pecado quase original. Na realidade, a foto da direita já não é a que se refere o texto. É do mesmo local, dias depois.

Brigadas moralistas

É o que há mais por aí.
Mesmo sendo ateu, não fará mal recordar:
"Mas, como insistissem em perguntar-lhe, ergueu-se e disse-lhes: Aquele dentre vós que está sem pecado seja o primeiro que lhe atire uma pedra." (João 8:7)
Ou o mais prosaico:
"Diz o roto ao nu - Por que não te vestes tu?"

Memória e TV

Já não é a primeira vez que falo nisto.
Que a memória colectiva se modificou. Se considerarmos um referencial reduzido espaço-tempo a duas dimensões, em que o eixo dos xx se refere à distância a que os factos ocorrem do observador e o eixo dos yy se refere ao tempo decorrido entre as ocorrências e a constatação da memória, teríamos provavelmente gráficos do tipo:



Partindo do princípio de que a memória não é elástica ao ponto de poder abranger uma quantidade de factos a tender para infinito, bem ao contrário do tradicional "Saber não ocupa lugar", como de resto nos apercebemos cada vez mais quando confrontados com as capacidades de armazenamento das nossas maquinetas (espaço no sentido dimensional é outra história...), partindo desse princípio, parece justo admitir que quanto mais se alargam os horizontes de observação, mais se encolhe a memória temporal.
Entre os mais velhos, por motivos óbvios, mas entre aqueles que se encontram menos permeáveis à informação em catadupa, encontram-se memórias locais com notável acuidade.
A televisão, provavelmente pela importância das imagens, da componente fotográfica da memória, proporcionou e proporciona cada dia mais, uma quantidade de informação em excesso, que não podendo ser armazenada em "gavetas vazias", tenderá a ocupar o lugar de outra, mais antiga.
Assim, constatamos sem grande surpresa que, na maioria dos casos, factos ocorridos na vida de muitos de nós e amplamente noticiados, já só restam na memória de poucos.
O que nos coloca perante um desafio de aprendizagem. Colectivo. Se antes era dos horizontes que se tratava, muita gente não conseguindo enxergar para além dos montes que a rodeavam, com as consequentes deficiências na instrução e educação, hoje trata-se de horizontes quase universais, à escala do nosso conhecimento, mas pouco profundos no tempo, com a consequente deficiência na compreensão da relação entre os acontecimentos e as suas causas, da forma como as coisas se sucedem.
Provavelmente, é um problema que não exige solução. Que se modificará com o tempo. A espécie humana evolui, apesar de muitas vezes se ter a ideia contrária.

Restos de colecção (17)

Lista de prémios do sorteio de Natal da Liga de Cegos João de Deus, em 1965

Memória

É curioso que, no meio de tanto disparate produzido a respeito do "E se fosse cá?", ninguém se tenha lembrado da grande onda que matou uns quantos pescadores na praia de Santo André, junto à lagoa, há umas boas dezenas de anos.
Não consigo encontrar nada a respeito, não me lembro em que ano foi, mas sei que aconteceu.
Não sei que tipo de onda foi, mas soube-se na época que não se tratava dos habituais acidentes que infelizmente ocorrem com pescadores mais temerários e com mal alteroso.
Estes, ao que me lembro, estavam na praia no amanho das artes, não à pesca.
Suponho que estará bem gravada na memória da gente da zona.

A fruteira de loiça ou uma história de Ano Novo

Conhecia bem os cantos ao casarão. Visto a aglomeração ser grande pelas salas abertas, escondi-me, bicho do mato, numa sala pequena, do lado do largo.
Homens nas traseiras, carne de porco no quintal, vinho na cozinha.
Senhoras na frente, entre bolos e canapés.
E a miudagem, saltando entre os grelhados, os doces e o jogo da calha.
Mas naquela altura, escondi-me. Era às escondidas.
Encarei com a fruteira de loiça que talvez nunca tivesse visto. Abri uma espécie de tampa e o objecto desfez-se ante a minha pouca habilidade manual. Gomos de porcelana que deviam ter-se apenas com a tampa colocada, desvairaram a cair por sobre a madeira do louceiro.
Aflito, tentei reconstruir o instável puzzle e, assim que o consegui, bem ou mal, raspei-me.
No recanto das escadas que davam para o grande pátio, consegui dissimular-me aos olhos do buscante.
Foi então que ouvi o estrondo.
Tremendo.
Embora tivesse achado o som estupendo demais para a fragmentação da fruteira, imaginava já os pedaços no chão e o castigo que se seguia.
Os gritos que se sucederam é que já não eram a propósito. Por que é que havia alguém de gritar tão alto por causa de uma peça de loiça?
Quando vi a correria, espreitei do varandim sobre o portão. Lá em baixo, no largo, juntavam-se dezenas de pessoas. No meio delas, duas senhoras estavam caídas. A grade da varanda, por baixo delas.
Não, na grade da varanda eu não tinha mexido.

2005

Ponto um: Não dei pela meia-noite (não, não bebi demais).
Ponto dois: Não ouvi a Marcha Radetsky.

Siga

MMV

"Ainda me divido entre os calendários agrícola e civil. Mesmo que as ligações ao campo se limitem hoje a presenças espaçadas.
E, por isso, vejo os anos terminarem na época balnear. Quando ela existe.
Quando não acontece, a sensação é a de emendar anos em anos, sem que 31 de Dezembro seja mais do que fim de mês.
Poucos anos passei sem molhar os pés. Mas neste século, só uma vez mergulhei nas águas do Atlântico. Com muita pena minha.
Estou portanto quase em ano seguido desde o verão de 2000." - escrevi isto aqui em Maio passado.

Podia ser em Garvão, em Pinhel, em Cacela Velha, no Sanguinhal, em Almofala, no Sabugal, em Angeja, nos Pitões das Júnias, em Barrancos, em Vila Nova de Milfontes, em Marmelete, no Terreiro das Bruxas, em Coja, em Valhelhas, em Proença-a-Nova.
Podia ser em qualquer desses lados ou em qualquer outro que nos agradasse.
Parar o carro e escutar contigo os sons do Ano Novo, batuques, foguetes, tiros, o que fosse.
Como fizemos certa vez em São Martinho do Porto.
Como fizemos muitas vezes em muitos outros locais, sem que fosse Dezembro ou Janeiro.
E agora, és tu que dizes - passaram os anos, e agora?
Agora? Agora é tarde!

A todos os que consideram esta próxima meia-noite especial, mais do que passar de um Dezembro para um Janeiro - sempre tão apartados no tradicional JFMAMJJASOND, pois que o próximo ano cumpra os vossos desejos.

Restos de colecção (16)

No tempo em que os brinquedos eram perigosos(!!!!)


in "Encyclopédie des Jeunes", Ed. Gérard & Cº, 1965

Do ano (infantil)

Uma das coisas que me atormenta é o percurso que certas ideias infantis fazem em determinados meios onde seria esperada a sua reflexão (no sentido óptico).
Este ano, há algumas - sempre as mesmas é certo - que merecem destaque.
A sempiterna obsessão com a água, com a sua existência alhures, de forma a esperar-se que tenha havido, haja ou venha a haver vida. Como se não fosse possível imaginarmos formas de vida independentes da água.
E mais uma que se repete - a questão da existência ou não de Deus, face a catástrofes como esta dos últimos dias. Nem merece comentário.
E outra igualmente recorrente, embora mais nova, que se prende com a questão da existência ou não de uma alma, face à futura mais do que provável clonagem humana.

Aviso

Qualquer semelhança entre a imagem abaixo e um boletim de voto é, pois, pura coincidência.

Restos de colecção (15)

E também aparecem coisas destas, lá do fundo da memória:



Colecções dos livros infantis Majora

Samatra, Sumatra e o mais que se ouve

O grande problema de muitos linguistas, entre outros que apelidam de ciência os estudos que desenvolvem com base no homem e nas suas particularidades, é não perceberem que o seu campo de estudo evolui com base no erro e não no acerto (ainda que o acerto humano seja matéria a escalpelar), quando não com base nas modas.
Não faltam hoje, como no passado, duas versões para o mesmo nome.
Socorro-me aqui, como em muitas outras ocasiões, das palavras do intelectual de esquerda que já aqui citei, proferidas nos já longínquos anos setenta:
"Já não se diz Mao Tsé Tung. Agora é Mao Zedong que se diz." - e acompanhava esta sentença de uma longa série de argumentos.

O Mar

Dizem que desta terra co as possantes
Ondas o mar, entrando, dividiu
A nobre ilha Samatra, que já d'antes
Juntas ambas a gente antiga viu.
Quersoneso foi dita; e das prestantes
Veias d'ouro que a terra produziu,
Áurea por epiteto lhe ajuntaram;
Alguns que fosse Ofir imaginaram.

Luís Vaz de Camões, Lusíadas, X:124

Terceira fila

Todos os dias há problemas menores para resolver. E são esses que nos causam o aborrecimento.
Que os grandes problemas não suscitam pequenas sensações.
Assim sendo ou não, detive-me hoje na espinhosa tarefa de arrumar livros.
Não há nada que mais me aborreça, em se tratando de livros, do que ter que dispô-los em fila dupla.
Pois hoje fui mais longe. Vi-me compelido a distribuí-los em três filas. Claro que o resultado me aborrece.
Restrições espaciais, má escolha do mobiliário ou a síndrome do burro carregado de livros.

Restos de colecção (14)


Foto MOP

Aferição

Quem tenha dúvidas sobre a qualidade do jornalismo hoje em dia, pode nestas alturas dissipá-las. É mau de mais.

Boxing Day

E a coisa começa a ser fatídica - há precisamente um ano, o sismo de Bam.